martes, octubre 23, 2007

FERNANDO CHUQUIPIUNTA MACHACA Y LA ORFANDAD DE LA PALABRA

* Elio Osejo Aguilar.


Nunca fui glorioso con la cosecha / de mis cantos.

Grata sorpresa es siempre un poemario de factura joven pero denotación profunda en sus contenidos como es "el brío del trovador" cuarta insolencia literaria de Fernando
Chuquipiunta Machaca (Huancané, 1987) Insolencia, si, por que todo poeta asemeja un aprendiz de mago que hace suya la palabra, pero aquella no alcanza jamás a proyectar o transmitir entero el sentimiento del poeta.
El brío del trovador” contiene caros homenajes a la madre y al maestro así como declaraciones claves desde el punto de vista del autor sobre el amor, la sociedad y el hombre; entidades inherentes a las cuestiones filosóficas que Fernando Chuquipiunta intenta abarcar desde su concepción artística, aquella que le permite celebrar su mundo y expresarlo, reclamar lo que su poética visión encuentre desestimado o ignorado.
Palabras que el poeta encuentra escasas para conjeturar su afán de reconocer la misma pasión que arraiga en los lectores. Y por eso, concientes los jóvenes actores del quehacer cotidiano han de comprometerse a recoger y transmitir la voz de estos excéntricos congéneres Navegar en sus versos a manera de diálogo abierto entre poeta y lector, quien desde su pedazo de mundo, nos desvela la misma expectación que ha acompañado al hombre en todos los lugares y en todos los tiempos.

Redención y estertor de tierra, en “Brío del trovador” de Fernando Chuquipiunta Machaca


* Leoncio Luque Ccota

La poesía es un misterio que nunca se deja develar, pero nos sugiere una multiplicidad de voces y sentimientos, que viene a través del poeta, quien, dominado por esa comunión de conocimiento, mejor, ritual de conocimiento, y redención, llega a conmovernos y despertarnos de ese letargo que es la cotidianidad, a la estamos sumidos y acostumbrados los seres humanos.

La poesía de
Fernando Chuquipiunta Machaca es una suerte de redención y resarcimiento con la vida, un espacio de batalla con la vida particular, familiar y social, al que conoce con propiedad y es parte de ella; pero, es a la vez un forjador de la palabra que sobrepasa su contexto social para denunciar con la palabra renovada, que la poesía es una cuestión de vida y no solo de palabras vacías, sino de actos de desprendimiento.

Chuquipiunta, me deja la sensación de que la poesía es resistencia en el lugar donde se encuentre, es insistencia, y sobre todo, vocación y no sólo eso, sino conciencias crítica de su tiempo. Ya que conecta su presente poéticos con la tradición transgresora de la poesía puneña, capaz de eludir convenciones y modas, repeticiones fáciles que no dicen nada.

Tengo que agradecer por la apertura de su poesía y de su mística Fernando, ya que nos regala un poemario llamado BRIO DEL TROVADOR, fresco y lleno de fuerza telúrica, que únicamente nace cuando se vive. Sólo recomiendo su lectura, la cena está servida llena de realidad y estertor de tierra, de palabra, amor, sufrimiento y soledad: como un canto real, llena de brío y vida.

sábado, octubre 13, 2007

LEONCIO LUQUE CCOTA



Escritor peruano (Puno, Huancané, 1964). Siguió estudios de economía en la Universidad Nacional del Callao (1985), la misma que abandonó un año después, para seguir estudios de educación en la especialidad de lengua y literatura en la Universidad Nacional Federico Villarreal. Publicó los poemarios Por la identidad de las imágenes (1996), En las grietas de tu espalda (2001) y Crónicas de Narciso (2005). Actualmente estudia la maestría en la Universidad Nacional de Educación Enrique Guzmán y Valle (La Cantuta). Recientemente en la Feria Internacional de Libro de Lima, 2007, acaba de publicar una antología de las más esperadas: Persistencia Vital: Noble Katerba , con los demás integrantes del grupo de poetas peruanos


Poética

la poesía es el aire que entra por la boca,
que recorre por las venas,
que nos inflama
nos quema,
nos destroza,
nos calma
nos desaparece
como aire negro
o puro,
cantando
llorando
sin más formas
que sólo palabras
imágenes gestos
almas que vuelan vacías
sin decir nada
a veces profético
ilógico lógico
a veces sin decir nada
nada a veces
a veces nada
que nos habla de la belleza
de la tormenta
sobre la soledad
sobre la muerte
que nos
devuelve el aliento
para seguir viviendo en el desierto.



* Del poemario: POR LA IDENTIDAD DE LAS IMÁGENES
Ediciones Noble Katerba 1996

LA NOCHE
Oh, la noche irrefrenable,
denso espacio cuerpo azotado y devastado en el dedo gris
de una botella gris.
La noche.
Equilibrio idólatra.
Lugar de batallas funestas.
Crematorio inútil
de nuestro ojo en el silencio
al costado de la miseria,
placer pagano alejado de escombros
como fuego de dunas melancólicas.
Arquitectura calcinada
de crepúsculo y alba.
Los tiempos, eran
los tiempos ilustres de fábulas absurdas,
de mitos medievales
hecho en tus ojos
como fuego de papeles inútiles.
Ciudad hecho lienzo entre fuego
páginas e historias.



ESCRITO EN BASE A UN POEMA DE CARL SANDBURG
Aún así
Te sigo escribiendo
desde un café maloliente
oculto
en sueño de historias
de tardes crepusculares
y de insultos lúcidos
que maduran nuestros cuerpos
como reliquias antiguas. O
desde la lenta imagen de un poema Tártaro
que rasga el fuego de tu vestidura,
o desde el pueblo,
la multitud de lánguidos osarios
que claman por la vocación del llanto
desde el poema de Carl Sandburg
recitándose en marchas de mortuorias masacres
organizado por los militantes del orden
que predican salmos como pólvoras
en el término del amor.
Te escribo aún así
desde esas dudas universales que deforman
nuestra profecía
como rostro de historias de un país lejano
como sueño de vocación de mareas frenéticas sin aves
en que se asoma y desgasta
nuestra huella rústica de dios vidente.


RUINAS Y VOCES (Hiroshima Mon amour)
He decidido
escribir de esta manera eterno elemento
y nadie lo sabrá
lo juro.
Alrededor de tus ojos
naufragan ruinas en lágrimas.
Nada más
Amor me solo, Nada más.
Palabras vertidas al final del silencio.
Y era una
y varias imágenes sin piedad
moldeando el llanto,
amor me solo.
Y eran todas iguales.
Sombras quietas
exhibidas en el parpadeo ajeno.
(Pájaros intocables de acero
alejándose en desorden
después de la desolación)
Lluvia de pieles incoloras
cayendo como lienzo fuego.
Y era una sola
y varias como pétalos de pieles humanas.
Y era una sola,
y ahí estaba como voces oliendo a ceniza
A óleos innúmeros.
Y tú te quedabas gimiendo
en el largo crepúsculo
de la locura y de la tormenta.
Sin embargo, era una sola
y varias muertes
amor me solo.
Ruido devorando motores dolores
cubiertos de sangre
de escupitajo,
máquina de llantos inconfesables
regado en la memoria trágica.
En los alrededores de tus ojos
naufragaban ruinas desolación
como crepúsculo al final del día.
Y nada más amor me solo
comienzo del dolor y frío.
Silencio encallado
sobre nuestra frente
y otras que comienzan a conocer
nuestro dolor en la caída de tus cenizas;
y yo que vuelvo a reconocer los muros,
los muros que quedaron solos
destruidos
como una perfecta playa.
Arena humana
oh arena de sangre y fuego,
te devuelvo mi vida
la palabra
y al mismo tiempo
invoco
a borrar estas lágrimas
que se deslizan de ojo en ojo
como huayco por el mundo.
En el mudo lugar,
ahora, el silencio hace burbujas
como labio de espanto, y
el cuchillo lagrimea sangre
sobre la esfinge del amor
y el fuego lava tu boca
de pecados, en la víspera
de las ejecuciones eternas.





* Del poemario: EN LAS GRIETAS DE TU ESPALDA
Ediciones Noble Katerba 2001

LA FIRME BOVEDA DEL CIELO
Y la profana sabiduría de los
hombres
y la firme bóveda del cielo;
y el gigante que en su espalda
sostiene al mundo
y las mujeres que con su piel
de culebra cambian,
y los escorpiones que habitan
más allá de la tierra?
¿Allá, no hay
una fogata que desgaste el alma,
y atraiga nuestras miradas?
¿Y las grandes olas que son
devoradas por el sol?
¿y los marineros que creen
que más allá
lloran los cachalotes?
¿Y todo esto? ¿qué?
¿Acaso no lo sabías?
Martín.


LA LLUVIA SE DETIENE
Para que todo esto
termine
voraz y lenta
sólo, hay que dar un paso firme.
Una mantarraya se zambulle
en el cielo
sobrevolando al mar.
Un león con una zancada trepa
a la cima del monte.
La lluvia se detiene
dibujando el cielo y
desde el destierro
se puede ver a los pájaros
que caminan
mareados.




OJO INCENDIADO
Detrás de la mirada
el mundo está escondido
sin saber si
está de rodillas;
y no se puede ver el mundo;
tengo el miedo de las esquinas.
El vapor de miedo
se derrama en acantilado tuyo,
cuando respiro.
Es de
reojo
la muerte,
que se acerca
cada día mintiendo
en cada minuto
en cada respiro,
en la Tierra.


LA TIERRA
En un grito
se purifica la noche
la tierra
se esfuma
después.



* Del poemario: CRÓNICAS DE NARCISO
Ediciones Noble Katerba 2005
HISTORIAS
ahora que tu pasado es historia de sonetos
dónde estabas
cuando yo gritaba al final de todo
que es imposible vestir de oro
al mendigo
dónde estabas cuando te imaginaba
descendiendo del confín del desierto
con los sentidos en silencio
conquistando a la derrota
dónde estabas cuando
con esa caricia obscena
emergías confundido
en la historia de la ceniza
¿dónde estabas narciso?
ahora los cuerpos se pudren
y nuestro pasado
es arrojado al cadalso
ahora
nuestro cuerpo es testimonio de existencia
donde las palomas mueren
inmolada en pleno vuelo

CUÉNTAME
cuéntame
cómo deshojas esos cabellos de velámenes
cómo hallas
el origen de tus ojos
en mis ojos
cuéntame
cómo puedo ser ofrenda en tus ojos
tallada a fuerza de flautas
cuéntame
cómo puedo vivir en el tiempo
convertido en piedra cansada
y cantar una canción
ene. Acantilado de tus ojos que son
amplios como molino
cuéntame
cómo puedo descubrir la medianoche
y encontrar a tu medida
ese cuerpo y
permanecer colgado
en tu mirada
a la distancia
en que ulula el amor
cuéntame
todo
lo que no sé e ti
mujer de vigilia
escuchando el viento
cuéntame
todo todo
mi amor no ha cambiado
pero ahora observo tu sombra
y te sigo
como a un reloj de arena
acabándose en mis manos

LA CENIZA NUESTRA HISTORIA
te encuentro desnudo narciso
con el viento labrando tu destino
con esta forma de fundirse
que tienen los brujos
los cielos se llenan de extraños ruidos
azotan la ciudad
la ciudad es historia de leyendas
y de puercoespines
que yacen en la playa
la huella de los piratas en el callao
reptan como insectos
por la ciudad
la ceniza
es nuestra historia
de ahí levantamos la palabra
el fuego la luz la vida
que exponemos al viento
pro a la larga que entendemos
de esta realidad
que es sólo mito.


* Del poemario inédito: LOS CIELOS DE BASORA
MIS LAGRIMAS SE DERRAMAN
Mis lágrimas cortan la medianoche en fuego de misiles,
y al compás de las estrellas fugaces, bailan en oriente;
la sequedad de la danza guerrera, incendia a Basora.
Hemos dejado todo como la muerte de otros, en largas noches
como la lluvia de fuegos rondando por mi sueño, en otros espacios,
como la soledad de esta mañana
desfilando en fantasmas.
La sombra alza su silencio y se aleja.
El día se desangra en Basora.
La conciencia es cosa de juego en estos avatares.
La televisión oferta muerte gratuita cada mañana.
El silencio protesta para detener la muerte de los inocentes.
La imagen mutilada de alguien cincela nuestros ojos.
En Basora, un niño muere mirando el cielo.
La masacre se reparte por todas partes como visión funesta.
La paz, en medio de la muerte canta.
Mis lágrimas se derraman por oriente
Sin calmar la sed de la ciudad.
En Basora un niño refleja los ojos del mundo.
La muerte se cuenta por miles.
La ciudad es muerte polvo
sangre oscura que llora.
03/04/03

ESTA MAÑANA AMANECE LA NOCHE
¿Dónde derramas tus lágrimas que mañana amanece en exilio
de resurrección?
Mi lengua se paraliza en la fecundidad del miedo.
La memoria es testigo de aquello que otros no ven,
pero la sangre se derrama por el mundo sin fronteras.
El resplandor del fuego apaga mi nombre en Basora.
Nuestro nombre es alto y profundo como la tierra
destruida en una noche.
Mi pensamiento camina arrastrando, lo que todos conocen:
la muerte en la carne del sueño.
¿En qué derramas ese mirar que cae triste sin respuesta?
¿Qué tiene vuestro pecho que palpita sin sentir nada?
¿Qué hay de hermoso
en esta destrucción muerta?
¿No es sólo muerte, muerta, muerte, muerta, que no se detiene?
¿Quién detiene al odio que arrastra a Basora?
Mis ojos abandonan este encuentro
donde la tierra se abona de muerte.
La vida es este charco de palabras que sustenta el mundo.
Mi esperanza está pegada en paredes de la ciudad
destruida en una libertad que no existe,
escondida en la guerra a través de engaños
en charcos de palabras sin memoria.
10/04/03

EL MUNDO ME TRATA COMO AJENO
Hondo silencio cincela los suspiros
convertido en temblores
que destruye la alegría
a pesar del tiempo y la tristeza.
La guerra nunca es remedio
que salve a la humanidad.
El mundo nos trata como ajeno, nos ofende
y esparce su odio sobre la verdad desnuda
que el viento cultiva en la tormenta.
El mundo arroja sus quejas
a la dirección del camino correcto, y
se tuerce perdido en oriente.
¿Qué soluciona la guerra,
si no es llevar desventura?
¿A donde vamos de tanta muerte
que no sabemos controlar?
Nuestro destino no es infalible
pero nos perdemos en nuestra esperanza para morir.
Todos ustedes anuncian mi muerte sin avisarme.
¿La voluntad no sirve acaso para construir un país?
La queja que ustedes llaman libertad
empuña un instrumento de guerra.
Yo me quejo de la muerte
En este tiempo de ruptura.
Todo pasado cae de pronto
sin que uno no se de cuenta.
La naturaleza se rebela contra la humanidad
la extinción de todo ser
vive entre duras peñas desiertas.
La guerra nunca es un remedio para la vida.
15/04/03

HOY PUEDE SER CUALQUIER DÍA
Hoy puede ser cualquier día
cuando escuchamos la música que nos traen recuerdos
unidos por el cuerpo de todos los seres.
Hoy puede ser cualquier día
más allá de mi destino abrigado por la tristeza.
Hoy puede ser cualquier día
cuando las mujeres caminan más que sus pasos
y los hijos mueren a cada instante.
Hoy puede ser cualquier día
cuando la vida pasa como mirada de seres
que viven despreocupado
de lo que viene después de esta vida.
Hoy puede ser cualquier día
cuando lloramos por la destrucción
más que de la guerra.
Hoy puede ser cualquier día
un día de huelga
cuando el alma abandona el cuerpo
Hoy puede ser cualquier día
cuando la vida se paga con la vida.
Hoy puede ser cualquier día
en que desaparezco en sueños de madrugada
en casa de una noche de Basora
en medio de una tormenta de fuegos.
23/04/03


Del poemario inédito: LA MEMORIA DE SU BOCA

CALLE DE LA PUTA
junto al viento clamoroso de su boca
empujaba una botella de gin sangría.
era la loca de la calle
parada como diosa en la taberna.
era la mujer de un dulce lagar de las afueras de Lima
con muslos de ron ardiente.
era ella que cantaba y temblaba
con el lento recorrer del vino en su cuerpo y
lloraba con sus ojos seco.
abría las piernas de par en par
al horizonte para contarnos su historia.
eran breve sus moradas donde vivía como estrella
arrastrada por un ejército de hombres a su cama.
en sus pechos de coñac
la armonía frenética de los muslos semidesnudos
se movía con el olor de cigarros.
era la loca de Quilca, la mujer semidesnuda
que regalaba caricias e invitaba a caminar
por la historia de la oscuridad

OJOS DE DIOS
Dios
no ve nada pobre Dios
no ve la parte más celeste de su pecho
ni el verso que escribo duro,
ni el ancho negrotal del universo.
Dios
no ve nada pobre Dios
ni lo que cuelga de este planeta
donde estamos tú y yo
ni la chispa siquiera del origen
ni el cordel de ropa
que cuelga gastada
del que hablamos al final
de tantas cosas.
Dios no ve nada entre regresos y naufragios
no ve nada
ni a los niños que lloran después de la guerra.
Dios
no ve
pero tiembla, entre latidos del alcohol
en la desconfianza del cuerpo
para caminar jubilosa travesías del océano,
mientras en los puertos del Perú mueren ángeles de fuego
como indicios de victoria,
en la parte más alta de su pecho
en el que nos perdemos en una tormenta de vaso de agua.

LEYENDAS DE OTRAS RIBERAS
juro que todo los andes tembló cuando dejé el lugar donde nací.
la calma revuelta en sí, es un infierno
es el pavor inmenso que uno siente cuando caes en la pupila del abismo.
yo me até al asiento del autobús donde venía
sometido por el miedo que me paralizaba los nervios.
cuando cruzamos los cerros revestidos por hierbas silvestres
que jugaban en el viento, yo escuchaba músicas del tiempo.
observamos que por las nubes se propagaban leyendas
de otras riberas
yendo a otras tierras
en este afamado aturdimiento que es lo desconocido.
yo llamé a alguien quien me contestó y
pero no quise detenerme a oír nada,
ni a probar el viento helado en mis narices.
solo me dio vértigo, el pensar en la voz del cielo acariciándome.
cuando entramos a esos cerros mudos de amores enormes
donde se pierde uno con los vientos
sin ser nada
y pensamos que nada somos, sino solo viento
respiración que se escucha en los andes
se acaba nuestro sueño.

EN LA CIMA DE PISCO
brava cruel - celeste con su mandíbula por debajo de la playa
ella me llama del océano,
colgada del sol y las estrellas
hasta quedar moribundo con sus peces exhaustos de beber oxígeno
entre el cielo y la tierra donde la noche es isla y brisa.
yo voy a colmarme de tu cuerpo en esta playa
empapado en pisco y coñac
con dos botellas gigantes de buena cosecha
con olor a pescado sobresaliendo en su vientre
donde nos ahogamos cantando al compás de la risa
sumergida en una corriente helada.
la cintura del coñac y del champaña me arranca el corazón.
unos ojos de mar sobresalen en el recuerdo
donde me pierdo en el labio cerrado del alcohol y
el recuerdo de su cuerpo se pierde en la cima de Pisco
donde estoy bebiendo frente a tu cuerpo el pisco peruano.

MI SUEÑO
tengo ganas de vivir por eso te espero en la sangre.
el verano viene entre vodka ron y cerveza Pilsen Callao
también con el sabor de chicha jora, rica, como el olor de mi pueblo.
yo pienso en ti y en nosotros
pero nadie lo sabe como tampoco de aquella balada dura
que bailábamos en los noventa,
que ahora se pierde mientras entonamos
la melodía de antiguas danzas folclóricas.
yo ahora bebo en alta mar
en la brisa de la playa del sur que fantasea mi paladar
y tú estás ahí oh hartísimo sueño .
y ahí estas tú,
para recordarme.


LA MEMORIA DE SU BOCA
sobre mi boca herida montado en una canción dinamitada
yo busco una foto colgada en las paredes de Pamplona
donde en las calles cabalgan un millar de gatos silvestres
que asoman sus bocas
en la jungla de mi sueño desértico.
en esta jungla desértica
nosotros hemos inventado a cada momento
fantasía de fusiles en maderas y hondas
que se disparan y del que escapamos
para que no se apodere de nosotros
la ausencia infinita de la guerra
que llegan lenta con su boca entre sueños,
como lindes de agua sucias que cuelga del cielo
que nos deja la memoria gustada
con su boca dulce amarga
como de aquella niña
de ojos color café encendida
que ahora llora sobre mi boca.

miércoles, septiembre 05, 2007

CRONICASKATERBIANAS: REFLEJO DE UNA CULTURA MIXTA, HÍBRIDA

CRONICASKATERBIANAS: REFLEJO DE UNA CULTURA MIXTA, HÍBRIDA

sábado, abril 28, 2007

ADIÓS JOSÉ WATANABE, NOSOTROS SIEMPRE TE RECORDAREMOS, TU SABIDURÍA QUEDA COMO UNA LUZ EN EL CAMINO.

GRACIAS POR TU POESÍA



Y ESA SONRISA AMIGABLE

QUE DEJASTE COMO REGALO.

lunes, septiembre 18, 2006

EN LAS GRIETAS DE TU ESPALDA

Una lectura del Poemario del Poeta Leoncio Luque



Por Ronald Castillo Florián
EN LAS GRIETAS DE TU ESPALDA



La poesía es la máxima expresión del yo interior, de aquel misterioso sentimiento que quiere mostrarse y sensibilizar a los demás. Ésta llega cuando menos la imaginamos, o cuando más la necesitamos.

No se trata de un simple movimiento pueril de sentarse y escribir lo que venga, sino de plasmar aquello que nos interpela ya que no puede ser contenida por más tiempo. Al igual que las lágrimas, necesitan nacer, ver la luz para reverenciar el sentido de vivir permitiendo así observar aquello que otros no pueden ver. Es por tanto un otear desde otro monte, desde otra avenida, desde otra dimensión; otear, respirar y vivir, ello es lo que motiva a sangrar en cada papel y expresar lo más puro y hermoso del mundo: la poesía.

Leer el poemario de mi amigo Leoncio, ha sido una experiencia extraordinaria, no sólo por la emotividad contenida en cada verso, sino por las innumerables verdades que ésta me fue mostrando, verdades que sirven de asideros para descubrir lo que es vivir y morir en vida cuando alguien nos deja.

Es la experiencia del ser humano que delante de la muerte queda atónito, indeciso y con innumerables preguntas, ¿sólo esto, para la ventana?/ ¿sólo esto, cubriendo la noche,/ con grandes brazadas de mástiles tu partida? Preguntas necesarias en la vida que no necesitan respuesta, pero sí formularlas ante la inexplicable desaparición de alguien que quisimos y que no tuvimos tiempo de decirle: te quiero.

La muerte es tan natural en nuestro ambiente, que a pesar de ello no logramos entender qué es o qué la motiva, la conocemos como un hecho pero la mayoría se rehúsa experimentar. Sentimos al ser que partió y su recuerdo nos visita cada noche ¿cuál es el nombre de guerrero /que adoptaste ahora / Y te acercas en mis sueños? Visita bienvenida y esperada, lo consideramos un guerrero porque batalló ante aquella niebla que insistía en desaparecerlo.

El ser humano vive de recuerdos y esperanzas, pero más aún de sueños porque éstos nos permiten evocar momentos con la persona que, ha pesar de habernos dejado, no nos abandona.

Y los hombres más valientes lloran/ Mientras los niños sólo / Van al cielo; verdad existencial, porque para la muerte no hay rodillas que impidan su visita, llega, se apodera y se marcha. Ese es el destino. Cruel para algunos, bendito para otros. Es en esa circunstancia cuando sentimos que La tarde se incinera,/ La noche se calma SIEMPRE, y en ese murmullo nocturno desciframos que no hay marcha atrás para aquel proceso, que tiene que ser vivido y aceptado, que forma parte de nuestra condición mortal y por lo tanto debe remitirnos a una búsqueda conciente de su aceptación, no como un hecho circunstancial, sí como un paso importante para seguir viviendo en plenitud en "ese algo" que nos espera. Por ello la muerte, así como lo expresa nuestro poeta, no es sólo ese concepto, es más, mucho más, es un grabado para siempre en las retina, en la memoria, en el universo, tanto así que cada adiós deja una marca indeleble en el alma, El día en que te cubría... Las cenizas/ La muerte grabó en la roca/ Tu nombre, Martín. Es interesante, que a pesar de experimentar distintas muertes a lo largo de nuestra vida, a pesar de ser concientes de ello, a pesar de entenderlo, siempre nos queda ese granito de desconsuelo y de lucha en contra de lo inevitable. Siempre hemos sido así y siempre lo seremos. Nunca nos faltan los famosos "y si hubiese hecho esto, y si hubiese hecho aquello", palabras presentes ante la vivencia de un acontecimiento, y el poeta, en toda manifestación de humanidad no deja de decirlo, a pesar de haber leído versos donde la muerte era aceptada, Si hubieras aprendido/ El útil manejo de la espada,/ Estarías vivo, al fin y al cabo formulas efímeras porque hasta al más diestro le llega el tiempo de la derrota, hasta al más ser humano le toca morir. Hasta a la más hermosa flor le toca sufrir.

Después de vivir ese largo proceso de duelo y melancolía, llega la aceptación, pues lo inevitable es así. Y es donde nos vamos dando cuenta que aquella experiencia nos abre un camino nuevo, nos da enseñanzas jamás antes recibidas, nos ilustra el concepto de nuestra propia vida, sobre todo nos prepara para aquello que un día, queramos o no, vamos a asumir en carne propia. Pero aquella enseñanza nos ubica en otro lado del mundo, nos eleva y nos permite vislumbrar nuevas emociones, nos cambia el cristal ocular para permitirnos mirar con nuevas perspectivas la vida; enseñanza dolorosa pero que es una paso imprescindible para el ser humano, lección que jamás imaginamos tener pero que se hace importante cuando la vivimos. Es por ello que un adiós no es un adiós, la muerte no es la muerte, la ausencia no es ausencia, es en esos momentos que todo ello se hace compañía, aquel ser mortal que nos ha dejado se convierte desde ese momento en bendición de cada paso, en manifestación de alegría, a pesar de habernos robado lágrimas, se vuelve ave que nos permitir surcar nuevos cielos y que nos lleva a tierras extrañas para decir que Desde un monte,/ observo las estrellas,/ Desde donde puede perdonar/ A los hombres, siempre. Duele aprender, pero aquella enseñanza nos bendice y permite bendecir a todos; porque todos, un día, estaremos en la misma situación. Y cuando nosotros mismos, por esas experiencias hayamos entendido lo frágil que es la existencia, y aprendido lo bello que es morir-vivir, podremos decir como Martín, en el lecho de nuestra bendición: Siento que la muerte ha sido/ Justa conmigo.

En las grietas de tu espalda es más que un poemario, siento que es el espejo principal del la vida, donde al vernos reflejados percibimos ese crepúsculo otoñal de la humanidad, donde el dolor no es ajeno, que nos introduce a un nuevo concepto de vida. Sólo que a veces no tenemos tiempo de manifestar nuestros sentimientos o no lo creemos necesario porque pensamos que somos eternos. Leoncio Luque nos muestra los derroteros de la existencia, nos enseña lo doloroso que es escribir con una pena, nos encamina ante ese amor que no ha sido manifiesto y que por necesidad del corazón debemos pronunciar para que después no sea tarde, que el adiós es hasta luego; y una vez en el eterno, al volver a encontrar la miradas, reconociendo al que estaba lejos, entendamos que la lección está aprendida y que antes de marcharse nos dijo: así es como tú podrás reconocer mi cuerpo*



*Verso final del poemario, donde ha sido cambiado: así, es como los hombres/ podrían reconocer mi cuerpo.

domingo, agosto 27, 2006

DE KATERBA Y SU KATERBIANO:
EL POETA LEONCIO LUQUE





* Ronald Castillo

La poesía se emplea para aplacar las tormentas del alma, redimir a la persona y llenar el corazón de sentimientos. Puede, en dosis bien servidas, alimentar el espíritu, asustar o llamar a la soledad o bien alejar una tristeza.
Es el arte de revelar las cosas, mostrar mediante la palabra su auténtico significado. Es por tanto un develar, un mostrar lo oculto, llevarlo a la Luz. De esta forma, el concepto Poesía, que no es mero concepto sino más que eso, no se restringe al verso, tampoco a la rima, ni su fin es ser objeto de los perversos análisis lingüísticos.
Por ello que ofrecemos esta entrevista al insigne poeta Leoncio Luque Ccota integrante y fundador del Grupo Noble Katerba. Se realizó en su centro de labor, la Biblioteca Municipal "Ciro Alegría" del Municipio de San Luis, pudiendo decirse que es su Biblioteca personal. Es también el lugar donde, desde hace buen tiempo, él y los amigos de Noble Katerba se reúnen. Tales como Iván Segura que hace meses llegó de Francia, o el mismo Rodrigo Manrique, que se encuentra en Argentina, Gonzalo Málaga, Manuel Cadenas, Roxana Crisologo, Pedro Perales o Johnny Barbieri.
A Leoncio Luque lo conocí este año 2006 cuando comenzamos los estudios de maestría en la UNE “Enrique Guzmán y Valle” en la mención Didáctica de la Comunicación. Autor de los poemarios: Identidad de las Imágenes (1996), En las grietas de tu espalda (2001) y Crónicas de Narciso (2005), todas con el sello de Ediciones Noble Katerba además de ser integrante y colaborador de la revista de poesía “Poemas para Kemar”. Éste Katerbiano, excelente poeta y buen amigo tuvo la gentileza de concedernos la siguiente entrevista:



CONOCIENDO A NOBLE KATERBA


1.- Leoncio, sabemos que Noble Katerba fue un grupo importante en la poesía peruana de los noventa, ¿Qué motivó su fundación?

L.L. Fue la coyuntura, es decir la necesidad imperiosa de entregar la experiencia que habíamos acumulado durante años con la escritura. En ese momento, creímos que era hora de dar a conocer nuestro trabajo fuera de Villarreal. Ya que la Universidad como espacio era en sí sofocante1 y también, porque había culminado una etapa poética así como el cese nuestros estudios académicos. Por estas razones las reuniones, que al principio fueron en la Universidad después se dieron fuera de ella, ya sea en la calle, en casa de un integrante, en la Av. Colmena, en la cabina de Informatodo de Wilber Castillo, u otro lugar como el Monasterio, que estaba detrás de la Universidad.
Además Noble Katerba fue la extensión de grupos naturales que existían en la universidad, y que por cuestiones de compatibilidad estética, democrática y amical se unieron, no en una sola etapa, sino en dos espacios de encuentro, hasta consolidarse. En ese entonces éramos catorce los integrantes.

2.- ¿Qué propuestas fueron las que ofrecieron a nuestra literatura?

L.L. La propuesta básica era de redimir la poesía para sus fueros, idea que no se dijo explícitamente y que se manifestaba en la falta de interés de participar en las actividades de promoción que se daba en los noventa; pero que igualmente fuimos envueltos por esta ola que se dio masivamente en Lima2.
Lo nuestro no fue hacer manifiestos, ya que al final éstas la constituyen sólo palabras vacías, si no el de apostar por la poesía y escribirla, y eso es lo que hicimos, pero esta actitud se percibió en los demás como indiferencia a nuestro entorno social, cosa que no fue así, ya que cada uno cumplió un rol en el lugar donde se encontraba. Por ejemplo yo estuve participando activamente en el sindicalismo de los noventa, Manuel Cadenas se comprometió a dar su punto de vista a través de los medios de comunicación, igual, Alan Morales, Roxana, Johnny, Iván, Pedro y Gonzalo, todos y cada uno de nosotros.
No hay otra propuesta en sí más que poético. Repito, no había una propuesta ideológica de grupo; con esto no quiero decir que los integrantes no lo tenían, existió. En lo poético cada uno ya venía con una propuesta personal, que luego fue influenciándose uno a través del otro, gracias a las lecturas compartidas que realizábamos, en homenaje a ciertos escritores de nuestro interés, que se daban en forma cerrada. Todos teníamos un estilo diferente, que hacia posible escuchar uno al otro.
En la agrupación, no había un canon que respetar, ni opiniones que vetar, por eso, en el grupo hubo una actitud de propuesta democrática y holística, de totalidad idealista, donde se respetaba el proceso de evolución creadora, su comprensión de la naturaleza con el contexto y con el mundo.

3.- ¿Cuál fue la actitud de Noble Katerba, después de la caída de Muro de Berlín, ya que esto se dio en esos tiempos y qué sentimiento experimentaste con aquella realidad?
L.L. Después de la caída del Muro de Berlín y con la aparición de otros paradigmas a partir de los noventa, se percibió al mundo en términos de relación e integración, donde había la necesidad de resemantizar nuestra experiencia en dimensiones cognitivas, social, emocional, estético y espiritual, con una perspectiva multidimensional, e ir a un camino a lo kósmico, no excluyente sino incluyente.
Pero que no se dio porque hay una hegemonía excluyente de países occidentales, que nos lleva más a un resentimiento global de pobres contra los ricos y de los ricos quitando a los pobres lo poco que tienen.
En la sociedad peruana, de ese entonces, había una crisis de percepción y abandono de no poder entender la realidad, después de vivir toda una década violenta. Y por eso, fue la propuesta del Alan Morales de resemantizar la realidad, cambiar los conceptos gastados, para empezar de nuevo, ya que éstas ya no nos decía nada.
Por ejemplo, muy pocos perciben que es la democracia en sí, y es así que un 50% de peruanos no entienden, por ejemplo ¿de qué sirve la democracia en sí, en forma práctica y palpable, en estos tiempos cuando hay más pobreza, para los oprimidos y los marginados que no están en esta globalización de desarraigo?
Los pobres perciben que la globalización no es otra cosa que capitalismo disfrazado con la palabra bonita que se supone es integración, cuando vemos lo contrario: desintegración.
Y no sé si esto se proyecta en nuestra poesía, como tampoco tendría que proyectarse.


4.-¿Cuál es la relación de amistad que hay entre el grupo, qué hace posible que se mantenga tan largo tiempo, pues sabemos que los grupos se desintegran después de cumplido un pretexto?
LL.- De hecho nuestra amistad, es algo singular. Por ejemplo con Johnny Barbieri, Manuel Cadenas, Alan Morales, José Gamboa, Rodrigo Manrique y Valentín Parco López, con todos ellos nos une la amistad que se cimentó desde las aulas de la universidad(1986). De ahí, que formamos actividades conjuntas como la publicación de la plaqueta Estro, que fue el órgano, de difusión del grupo de poetas de Neo Babel. Y no solamente eso, sino que además, se publicó poemas, cuentos de otros escritores y promociones posteriores al nuestro, como es el caso de Nelson Ramírez Caicedo.
Las actividades en ese entonces eran permanentes y esto hizo posible que se formaran grupos como Estigma(1988), integrado por Rodrigo Manrique, Alan Morales y Manuel Cadenas Mujica, con su plaqueta "Cresta de Murelio". Y no podríamos olvidar a Pedro Perales vaso comunicante, solitario, director de revista cultural “Sirka”, que se acercó a nosotros para compartir su experiencia de “VOY MYA” un grupo anterior a todas.
Y por último, la aparición de “Mural” a finales de los ochenta, (1989) integrado por Roxana Crisólogo, Iván Segura, Armando Agüero, Teddy Panitz, Raquel Alvarez, Gonzalo Málaga y Milagros Lazo, que se habían conocido en la facultad de Derecho.
Prácticamente cada grupo venía nucleado por una amistad de años, que luego se proyectaría en Noble Katerba.
A partir del 90 hasta 94 - 95, los encuentros eran permanentes y a partir del 96 a la fecha en formas más espaciadas, donde cada uno ha generado su espacio poético y personal; pero que también ha sido motivo de actividades conjuntas cada cierto tiempo, de reuniones y presentaciones como grupo, más allá de nuestras opiniones encontradas.

5.- ¿Cuál es la evaluación que hace de Noble Katerba, como grupo, en estos dieciséis años?L.L. La evaluación es, creo, los diecisiete libros que han salido publicado en estos años, sin recurrir al padrinazgo, la patería de automarquetearse y reventarse cohetes entre amigos, como se ha venido realizando en estos tiempos. Creo que Noble Katerba como espacio de encuentro de jóvenes poetas de los noventa ya cumplió su ciclo. Que faltaron muchas cosas por hacer y decir en su momento no hay duda, pero el tiempo nos ganó. Lo que puedo asegurar es que hay muchos poemarios, cuentos y novelas por publicar, soy testigo de ello y espero salgan pronto a la luz, o poco a poco los siguientes libros que he leído por fragmentos y completos de Manuel Cadenas: “Patio de Bestia” (novela), “Palabra sobre Palabra”, “Ojos del iluminado”, y “Viaje de Abraham” ( poemas); que espero publique pronto, aunque Manuel, piense que eso no es lo más importante. Pero que sí lo es, y que no sea un egoísta con su poesía.
Roxana Crisólogo acaba de publicar un excelente poemario, en la Feria de Libro de Lima, “Ludy D”, que he tenido oportunidad de leer y que es excelente, Pedro Perales que se viene con su “Máscara de jade” y de Iván Segura que de Francia, me envió dos poemarios “Teoría de la Vibraciones” y “Conjuntos (in) orgánicos”. Y de Johnny Barbieri y Gonzalo Málaga que vienen trabajando silenciosamente.
Podría decir lo mismo, de Rodrigo Manrique que está en Argentina, quien tiene pensado publicar un poemario; y otros poetas de Noble Katerba, que están dispersos por el mundo y aquí en el Perú. Como vemos hay trabajo por editar, tal vez no como grupo, sino en forma personal, pero que igual lo asumimos.

La evaluación, es que al final del camino nos conocemos poco a poco, como personas y que la amistad está por encima de todo, y es en este camino también donde quedan pocas huellas reconocibles que nos llena de nostalgia. Pero al final quedamos lo que somos y los que fuimos para seguir caminando por la escritura; ya que muchos son los llamados por la poesía y poco los poetas que llegan a balbucear en este camino que se endurece cada vez que pasan los años.





CONOCIENDO AL POETA


6.- ¿Cómo se inició el poeta Luque en esta aventura poética?
L.L.- Primero empecé a dibujar y pintar antes que escribir poesía. Un profesor apellidado Mandujano me motivó a exponer los trabajos que realizábamos en la secundaria. Mi excursión en la poesía fue posterior, por influencia de un profesor de literatura y otro de historia que había publicado libros de poesía, y es, partir de entonces que comencé a frecuentar a la poesía. Fue un aprendizaje rápido en el que traté de leer todo lo que fue posible y a mi alcance. Los únicos halagos que recibía eran las sonrisas del profesor aprobando mis poemas.
Los primeros poemas fueron de corte social y lírico. Mis lecturas fueron indistintas, ya sea de Bécquer, Amado Nervo, Mariano Melgar, Chocano y Valdelomar. Hasta a Martín Adán y sus sonetos tan difíciles para mí, en ese momento; y fue luego extendiéndome hasta Javier Heraud, Alejandro Romualdo, Washington Delgado, Manuel Scorza, Gonzalo Rosé y Sebastián Salazar Bondy con su poema Todo esto es mi país.
Mis lecturas en sí empezaron por obligación, con novelas y cuentos, que leía por encargo de mi hermana Lidia que aún estudiaba la secundaria, pero que gustoso leía por ella, para analizar y realizar el resumen. Después mi lectura fue ampliándose e incrementándose con poemas de conflictos sociales, lo cual, me obligó a investigar y a leer a los poetas del grupo del 1° de Mayo y por ende, todo lo que fuera la llamada poesía social y la poesía anarco sindicalista de los veinte.
Ya estando en la Universidad descubrí al César Vallejo completo, a César Moro, Jorge Eduardo Eielson, Oquendo de Amat, Westphalen, Blanca Varela entre los poetas peruanos de distintos lenguajes.

7.- Cuando publicas “Por la identidad de las imágenes” hasta qué punto te habías distanciado de los poetas que mencionas y por qué la aventura poética de sacralizar la poesía.
L.L - Cuando publico este poemario ya había renunciado a defenderme de las influencias, para perderme en la poesía y sus consecuencias; para entonces había leído a Cátulo, Omar Kayyam, César Aime, Horacio, Li Po, y todo cuanto poeta se me había cruzado en el camino Baudelaire, Verlaine Saint Jhon Perse, Rainer María Rilke, los poetas románticos ingleses, a Allen Gingsber, Henry Miller, Pablo Neruda, Vicente Alexaindre, Vicente Huidobro, Garcia Lorca, Octavio Paz, Borges, Carl Sandburg, Kavafis, Rimbaud entre otros y de los peruanos a Jorge Eduardo Eielson, Juan Ojeda, y César Moro, Westphalen, y lo poetas del sesenta para adelante que es mucho. No reparé en la influencia; y este poemario, es producto de esas lecturas y de mi visión de la poesía, como sagrado, que se pierde en las imágenes y en la vida misma.

8.- ¿En qué se diferencia tu primer libro con el segundo?
L.L. El primer libro fue una experiencia de influencia y de mi contacto con la poesía universal, la búsqueda de una poesía más poética que de postura, ya que se había perdido en los 70 y 80, que no me decía nada, que no significaba nada en relación con mi experiencia y por eso mi poesía; Por la identidad de las imágenes(1996) es de alguna manera desideologizante, ya que había una carga vital, de recuperar ese espacio sagrado para la poesía. A pesar de mi participación en el sindicalismo.
En cuanto al segundo libro, este libro es un libro de mea culpa, de esa falta diálogo que no tuve, a pesar de tener oportunidad de hacerlo, pero que no hice, pensando que la vida era eterna y vasta. Es un libro de elegía a Martín, un hermano que se fue rápido y sin decir nada, cuando yo esperaba decirle algo que no pude hacer.
Cada libro tiene una carga emotiva muy propia, arrastran su propia vitalidad. El primero refleja la sacralización de la poesía, respeto a la palabra, una influencia marcada por la lectura surrealista, donde la libertad sólo se alcanza con la poesía. Y el segundo En las grietas de tu espalda, es una elegía; y el tercero Crónicas de Narciso, es una crónica en sí de recuerdos poetizadas, a partir de mi experiencia con el contexto social, que viene de los años 89 hasta los 95. Son Crónicas precisamente porque testifican, "examinan la costumbre / de tomar café en silencio", porque corren por los pasadizos de la memoria y palpan con excitada angustia que "Duele lo inevitable". Diría Manuel Cadenas de este libro, cuando hace la presentación.

9.- ¿Con cual de los poemarios te quedas, si es que priorizas, por orden de experiencia?

L.L. -Con mi primer libro “Por la identidad de las imágenes”, a pesar que todo libro es producto de un duro trabajo y esfuerzo; donde convergen todas las energías cósmicas; ya que hay mitos que se mueven detrás de cada libro.

10.- ¿Tus lecturas de cabecera?

L.L. Son muchos, pero podría señalar algunos inseparables en el camino como: Cátulo, Rainer María Rilke, Jhon Saint Perse, Juan Ojeda, César Moro, Julio Cortázar, Eielson, Arthur Rimbaud, Allen Ginsberg, Henry Miller y algunos más que por omisión no se me viene a la memoria. Pero a los que siempre invito a que me visiten cuando estoy en sequía poética.

11.- ¿Con poemarios de quiénes te quedas y qué autores son de tú preferencia?
L.L -Con muchos, pero en especial Elegías a Duinos de Rainer María Rilke y Anábases de Saint John Perse, y además de Juan Ojeda, El arte de navegar Aleixandre, Eielson, Westphalen y el infaltable César Moro.

12.- ¿Palabras finales?
L.L. Para mí Noble Katerba fue un espacio poético de una diversidad singular, que me permitió alimentarme y asumir una actitud crítica con mi propio texto; que me ha permitido experimentar y encontrar una poesía sin fronteras, universal.





Ronald Castillo.

martes, julio 11, 2006

TALLER DE POESÌA LIBRE

FICHA/RESUMEN DEL TALLER


Inicio y duración : Todos los sábados desde 15 de Julio hasta 30 de setiembre.
Horario : De 10:00 A.M. a 12:00 P.M
Dirigido a : Estudiantes y público en general.
Lugar de Taller :Parque Los Novios, costado de la Municipalidad de San Luis Av. del Aire 1540
Taller a cargo del poeta: Leoncio Luque Ccota
Coordinación: leoncioluque@hotmail.com


INFORMACIÓN DEL TALLER DE POESIA AL AIRE LIBRE

PRESENTACIÓN:

Este taller nace de la convicción de que las experiencias creativas son fundamentales para la comprender nuestra propia realidad. Para ser, de alguna forma, dueños de nuestro tiempo y de nuestras acciones.
Este Taller de Poesía al Aire Libre, significa el acercamiento del público hacía el creador y del creador hacia el lector, quienes compartirán su experiencia creativa, que al mismo tiempo es ampliación de conocimiento previo de los participantes a través de los caminos de la imaginación, la emoción y la inteligencia.

OBJETIVOS :

El principal objetivo de este taller es superar la distancia entre el deseo y el acto creativo, o lo que es lo mismo: poder hacer lo que pensamos..., poder decir lo que queremos. Y además:
-Generar un espacio cordial y amplio de diálogo, compartir experiencias creativas de los participantes del taller.
-Producir una dinámica de funcionamiento que no olvide su particularidad: desarrollar enteramente este Taller, mediante la palabra escrita y oral.
-Ampliar y desarrollar los conocimientos sobre la composición de los propios poemas, así como de las diversas tendencias poéticas.

METODOLOGÍA :

Taller netamente testimonial de poetas invitados, en cada fecha. El taller se estructura en dos secciones:
La primera se denomina El Taller, será precisamente el espacio donde presentaremos las propuestas de trabajo de los poetas invitados y los participantes. En este espacio común, se recibirán las preguntas y su resolución a éstas. Será, esencialmente, un espacio de diálogo y trabajo conjunto que se podrá ver enriquecido con la comunicación y los comentarios que se produzcan directamente entre los miembros del taller.
A la segunda sección, denominaremos El Almacén y tal como su nombre lo sugiere, será el receptáculo donde iremos haciendo un correlato del Taller, a través de un Blogger: http://tallerdepoesialibre.blogspot.com/ , publicando los aportes diversos que van desde textos poéticos, teóricos, críticos y también reflexiones acerca del oficio del poeta, tendencias e historia de la poesía. Esta sección pretende, también, ser un estímulo para ese arma fundamental de todo escritor que es la lectura.


¡La fiesta está servida!

Poetas invitados a la primera fecha:

Sábado 15 de julio




PEDRO PERALES

(Lima, 1961) Estudió Lengua y Literatura en la Universidad Nacional Federico Villarreal. Fundador de la agrupación poética Noble Katerba con la que se inicia unas propuestas estética en la poesía peruana de finales del siglo XX.

Participó a inicio de los 90 de lecturas en el Museo de la nación PUCP, La Cantuta, el Instituto Peruano Ruso, Museo del Banco Central de Reserva del Perú.

En 1996 publicó Edades, a decir de Ricardo Falla: “...un libro carente de proclama ya vaciedad verbal, en el propósito de revelar una visión del pensamiento y sentimiento desde el ángulo simple y a la vez complejo, de la poesía en su más alta calificación ontológica.”

En 2001, nos entrega El libro del amor y los encuentros. “Un poemario – a decir de Ricardo Gonzáles Vigil – que prueba la importancia que tiene para la poesía actual la herencia del lenguaje surrealista, en particular sus imágenes deseosas de combustionar las palabras (y, a través de ellas, nuestra percepción del mundo) bajo el fuego del amor en tanto erotismo, liberado, transfigurador”.

Actualmente dirige talleres de creación literaria en la Biblioteca Nacional del Perú, en la cual labora.



Leitmotiv


Para cuestionar el tiempo
Para callarlo para lanzarlo
Y finalmente expropiarlo de mi lado
Con el fin absoluto de frenar la horda
De descifrar la luna de estropear los pergaminos
De soberbia
De acallar el silencio
De vociferar
De aplanar la encrucijada
Gritando, aullando de arrostrar
Las turbias memorias
Que atormentar esta agua
Para afilarlas
Para tensarlas y fulminarlas
Para estropearlas
Para destruirlas
Llamarada de lamento
Tapujo de ruina inservible
Cruel malestar
Ciudad insufrible como ninguna
Que entorpece el alma
Que entorpece la vida
Que desoye el delirio aún imposible
De mentir al espejo de fuego
De mi historia.



Ciudad

Acaso son terribles estos extraños abismos
estas furiosas formas de entender el miedo
ese ser arrastrado en esos sinuosos
destierros de años y letras
de esas dulces marginaciones
que se buscan para labrar estos derrumbes
interiores la intención del vacío
finalmente la nada.
Soterrar paso tras paso
la arena virgen
el pico cruel y animal
esa consecución de sueño y desesperación
el alma dulce e irredenta
el bloqueo marginal de la palabra
mi palabra
envuelta en rudimentaria piedra
ese ato de esperanzas
que acaso vez en migajas
en mi piel traslúcida
que surca el mar el firmamento
en esa proyección fallida de mi
deseo
Acaso mil dos mil tres mil veces
estos extraños abismos
se fragmentan en columnas obtusas
en prevaricadores contornos
de impaciencia
de múltiples imágenes de desvarío
y miro y camino en torno
a estas rudas palancas
de año o de años.
El mar de Barranco
escondió mis insultos
piedra sobre piedra
la debacle del universo
e incineró o repensó bebiendo
una copa de semiseco.
Y yo parto
con un poema en expansión
a mi propio destierro
Dame de comer
Ciudad
Esta ciudad que como tantas ciudades
rumian m historia
mi Lima temperamental
mi calle proyecta e incivil
mi río sin fondo para abrevar la calamidad


Máscara de Jade

Apeteces seguir caminando
sola
tras esas trashumantes líneas
de escombros
seguir abanderando
esta noche plácida
esa ley de tus ojos
que enceguecen esta ruta.
El promontorio de la felicidad
en que se disipa estos gritos
de mejores indicios
de indómitas fantasías
declinando, sucumbiendo,
procreando las más dignas razones
que nos proyecten
a seguir viviendo
a seguir tentando las soleadas cumbres
donde se escribe el mito,
los suburbios
de la paz
de la esperanza
del choque atroz de tus sueños con la realidad
de ese encuentro crucial
con tus antepasados,
con la diáspora
que se une a los confines
finalmente tus cuitas nocturnas
esas ensoñaciones filosóficas
que aturden el seso
las intolerables razones
de la perfidia
la usanza de lejanas melodías
esas edificaciones adustas
y templadas en piedras
arcos occipitales
y música mística al fin,
un sueño dorado
que aparece en esta grumosa
plañidera de barcos hundidos,
un mar de fuego y atardecer
que se pliega como una romanza
un eterno cascabel
de ira
de presuntuosas borrascas,
vestimentas vastas y torpes a la vez,
un cuerpo desnudo como una tinta mate
derramándose por las soleadas piedras
calzadas de ónix
y la reciedumbre de tu pie descalzo
marcando las arenas
cielo y pluma de ave maravillosa




JOHNNY BARBIERI

Nació en Lima el 01 de junio de 1966. Estudió Lengua y Literatura en la Universidad Nacional Federico Villarreal donde en 1990 iniciaría, con un grupo de amigos, la aventura poética de Noble Katerba. Además estudió Sociología en la Universidad Nacional Mayor de San Marcos integrando en 1995 La Mano Anarka, un grupo de resistencia contra la dictadura y la intervención universitaria.
Ha participado en múltiples recitales y ha publicado en diversas revistas y diarios del medio.
Ganador del premio HORACIO con la obra Viajando a Nairobi 2003.
Es autor de los poemarios Branda y la Mesón de los Pandos (1993), El Libro Azul (1996), MAKA (1999), Jugando a ser Dios (2000), Carne de mi Carne (2002), La Virgen Negra (2003), Viajando a Nairobi (2003). Estudió Maestría en Literatura Peruana y Latinoamericana en la Universidad Nacional Mayor de San Marcos.



36

aquel caballo hipocondríaco de siempre
el menos conocido y el menos amado
posee dos patas traseras / persecutivas
viene de una pieza primitiva e insignificante
está ebrio como los grandes ebrios
Verlaine Hopkins Baco y yo
mojado de pies a cabeza
ha empobrecido a un grado cero
límite entre el ser y la nada
sus movimientos son lentos
y repetidos
el espacio que habita es tan pequeño
que no se alcanza a sí mismo
está a la deriva
sus ancas son de una realidad asombrosa
sus extremos largos y oscuros
se aterciopelan
con la luz amarilla
es malo
la soledad intensa de sus ojos son malos
el silencio de la soledad de sus ojos
se pierde en la habitación
el delirio se aproxima repentinamente
a los lugares vacíos
la noche relincha
la persecución no tiene límites
es la forma de acercarse y entregarse
mansamente a la locura como un caballo
tiene los nervios desajustados
la fuerza alucinante de las mareas bravas
es abominable
a veces tierno y salvaje
su belleza es de un licor amargo pero necesario
se droga
regla y defeca
pero lo amo y eso es todo.



(De “El Libro Azul”)


LOS PERROS DE HOPKINS

Hubo un perro que creció por la derecha
alto y libre entre muchos otros
marginal cuando lo matices
no armonizaban sus dolores
aquellos dolores enormes e interminables
que se pegaban a las paredes
a esas paredes sucias de Lima en otoño
donde también nosotros crecimos de cara
a los vanos recuerdos
un perro baldío y un corazón dispuesto
a llenarse de tatuajes el alma
un perro en el umbral
un perro en la confitería
un perro equivocadamente perro como muchos
porque le dio asco ser una jauría y ladrar como todos
para no morir con una bala en la panza
lo conozco
nació conmigo embebido de falsas manías
académico y creyente
lo recuerdo porque dimos juntos los primeros pasos
caminamos los mismos caminos vertiendo
lágrimas diferentes
Hubo un hombre que era un perro persiguiendo
gatos pintados en las aceras
tomó un arma y derribó algunos pájaros
se hizo perro miliciano
asmático y suicida
fue héroe de su propia piedad
de sus propios espectros
lo conozco como me conozco yo
porque lo soñé temblando en un rincón del cuarto
porque lo escuché en el silencio de un blues
siglos y siglos
yo estuve entre cuatro paredes solo y desnudo
delgado hasta los huesos
arrancándome las penas para no morir más
arrancándome lo que soy
arrancándome lo que he sido cien veces
a espaldas de todo el mundo
Esta es mi vida y este es mi revés
soy yo y eres tú querido perro maldito
pero hoy
yo me adhiero a tus penas y a tus sueños.

(De “MAkA”)


VEINTE

Lo único real son mis manos clavadas en la pared
y mi caballo ciego tropezando por la habitación
mi pequeño caballo muerto
por esta habitación sin puertas ni ventanas
ni luz ni espacio
sólo espaldas sólo siluetas
sólo la soledad clavada junto a mí
lo demás son puras palabras
allá afuera
es trece de octubre
y hay sol y hay muchos caballos vivos
y está BUKOWSKI amarilleándose hoja por hoja
y un pájaro expuesto al sol amarilleándose
y un árbol frente a la casa amarilleándose dos veces
Pablo toma un arma y va a morir al patio
María pinta sus senos de azul
y sale a la calle a comprar legumbres
allá afuera
los obreros están trabajando
las mujeres están vendiéndose en las esquinas
es Lima
y una vez más
sólo queda vestirse con un necio disfraz
para gritarle a todo el mundo que estás bien
que estarás bien por el resto de tu vida
pero ya nada importa
hace muchos años que ya nada importa
no importas tú
y no importo yo
Allá afuera Manuel tiene una patria
Efraín tiene un jardín con lirios rotos
y una mujer con un arco iris grabado en la espalda
Cecilia lava ropa por las mañanas y cuenta
las estrellas por las noches
tiene un hermano pequeño
dos meses de gestación
y un triángulo isósceles enrollado a su cintura
Aquí adentro
sólo estoy yo
sin patria
sin jardín
y sin estrellas en la noche
sólo con un candelabro encendido
y algunos cráneos tirados por el suelo
pero yo estoy aquí
y eso es lo que cuenta.


JORGE CASTILLO ZUBIAGA

Nació en Lima. Es un autor multifacético, creativo e imaginativo. Entre sus publicaciones tenemos El dedo erguido, poemario festivo, 2002, muestra simpática de travesuras poéticas que levantan el entusiasmo y hace sonreír. La tilde precisa, Método práctico de acentuación, 2005. Además tiene por publicar: Mis cuentos rimados, y la novela juvenil “En la casa del tío Abel”


Los libros
(Elogios de la lectura).

Si es cierto y sabemos que el entendimiento
se nutre en los libros, ¿por qué no leer?
Si son del espíritu sutil alimento,
¿por qué no tomarlos con sumo placer?

Los libros se han hechos para utilizarlos,
leerlos y hojearlos con gran interés;
no se han editado para contemplarlos,
tendrán que gastarse y acabar después.

Un libro está ansioso de que tú lo cojas,
que le des cariño, que todo lo leas
para que te ilustren sus flexibles hojas
y uses tu criterio, crezcan tus ideas.

Cerrado es un cofre que guarda y espera;
el conocimiento vibra en su interior;
es fruto logrado que semilla era
y un autor paciente sembró con amor.

Que lo luzcan un libro sólo decorando,
porque su precioso, sabio contenido,
en tal cautiverio se irá marchitando
por su estado inerte, vano, sin sentido.

¿Por qué no entendemos desde muy temprano
que un buen libro es fuerte de sabiduría?
Leer es deleite solamente humano
y el saber es brújula, faro que nos guía.

Habiendo ignorancia, poca es la ventura;
hay dudas, tropiezos, oscuro horizonte;
llave de oro múltiple será la cultura,
escudo en problemas que cualquiera afronte.

Por eso:

A jóvenes necios de conducta loca,
Y a tanto que el tiempo sin medida pierden,
Con vivo entusiasmo gritarles provoca:
¡AGARREN LOS LIBROS
PORQUE ELLOS NO MUERDEN!


La composición (serventesios dodecasílabos de hemistiquios isosílabicos) pertenece a la obra “ El dedo erguido”, con poemas festivos del autor (244 Pág.).