TESTIMONIO Y ANTOLOGÍA BREVE
de
LEONCIO LUQUE CCOTA


Yo nací en Puno-Huancané el 02 de abril de 1964. Estudié Lenguaje y Literatura en la Universidad Nacional Federico Villarreal desde 1986 hasta 1990. Actualmente estudio Maestría en la Universidad Nacional de Educación, en la Mención de Didáctica de Comunicación En el año 1986 fundé el grupo literario Neo Babel. Y a finales de 1989 gesté, con unos amigos poetas: Noble Katerba, del cual fui activo promotor.
He participado en diversos recitales y he publicado a la fecha poemas en diversos medios de comunicación, asimismo he sido antologado en distintos libros de poesía.
Tengo publicado tres libros de poesía: Por la Identidad de la Imágenes (1996) y En las Grietas de tu Espalda (2001) y "Crónicas de Narciso" (2005). Tengo por publicar varios poemarios entre ellos: "Noches de Basora", "Disco Rayado", "Mirada Antífona", "Tambor de piedra", "Exilio", entre otros. Actualmente laboro como docente en la Institución Educativa "República del Perú" y también como Promotor Cultural y Bibliotecario en la Municipalidad Distrital de San Luis.
En cuanto a NOBLE KATERBA grupo al que pertenecí activamente, fue para mí, la confabulación de una historia que tiene raíz en la unión de varios grupos disímiles, que se gestan en la Universidad Nacional Federico Villarreal. Esta confabulación, es precedida por la publicación de una plaqueta de poesía Voy Mía, que a mediados de los ochenta aparecen con tres poetas, entre los que destacó Felipe Flores, premio Copé 1991. Pero, que es realmente, a partir del año 1986 en que se gesta, una nueva historia literaria en la Universidad Villarreal y se inscriben en esta palestra, con la aparición de varios grupos literarios y culturales, entre los que destacaron:Neo Babel, Sirka, Estigma y Mural, para converger luego en un grupo natural: Noble Katerba.
En cuanto a las múltiples voces de poesía que aparecen, en los noventa, fue una suerte de explosión demográfica, donde cada universidad era representada por un poeta, como mínimo en cada recital, y en algunos casos agrupados, por cuestiones de amistad o afinidad estética.
Entre los grupos que aparecen en los noventa y se hacen notar son: Neón, Estación 32, Geranio Marginal y el Taller de Poesía de la Universidad de Lima, entre otros; la crítica literaria no reparó en esta nueva sensibilidad, no vio nada nuevo, mas que nebulosas y tradiciones, según ellos.
A pesar de la violencia subversiva y la dictadura, ésta generación supo sobreponerse a las más variadas circunstancias de sentimientos encontrados; para luego consultar a su sensibilidad y, transformar la realidad dentro de su contexto, ante que quedarse callado en el nihilismo.
La multitud de poetas que aparecen y se reúnen en torno a grupos, o solitariamente o en universidades se pierden en el camino y en el tiempo; sólo cabe destacar y mencionar la diversidad de estilos y lenguajes, que esta generación, manejó en términos propios y, que los identifica y los distingue, después de pasado la tormenta, en el que cada uno asume su propia trayectoria poética.
La década de los noventa fue un estallido de poesía, de la que no escapamos, los de Noble Katerba, Y es que la poesía nos arraigó a todos de alguna manera.



CRÓNICAS DE NARCISO


Mira la máquina: ¡Cómo
se revuelca y venga! ¡Cómo
nos desfigura y agobia!
Rainer María Rilke




CUARTO OSCURO
cuarto oscuro cielo estera
silencio de velas desgastadas en tus ojos
ojos lamiendo caobas maderas pútridas
enjambre de polillas furiosas
en esteras deshechas purificando la ciudad
cada noche trazo sueños en la esquina
busco el dulce lamentar
de una canción andina
tu rostro se anuda en mi aliento como eco
tus manos se posan en mi sudor ácido para atrás
yo palpo el murmullo
carcomido en pequeños espacios
de sombras
sobre la arena blanca
yo soy el fantasma que viene
del viento con la puntualidad exacta
en la punta del dedo
soy el que goza el tiempo y
se vuelve muerto en silencio
en línea recta
la emoción del mundo me despierta
la soledad
la soledad
es este cuarto en mis ojos
sobre esta página blanca
el silencio atrapa
nos pierde
y nos despierta en espacios ajenos
donde se pierde tu mirada
la señal de tus labios
se carcome
y tú me obsequias un beso
al cual ingreso como ráfaga de viento disuelto

SERZUL
a alguien quién no llegó.
existir es ser nada
y ser nada
es nada
es ser Uno mismo
menos uno
el no nacido
el no habido
todavía nada
el vacío
sólo canción de humo
solo murmullo
solo espejo llorando desmoronado
de la voluntad de dios
no se espera nada
pero se espera todo
pero a pesar de todo
nacen dos seres
dos cuerpos sin venas
se apaga en mi sangre
y respira en el aire sin vida
yo admito los latidos
de interminable soledad
que armoniza este mundo
donde se asoma la oscuridad
en el que deliro tu nombre
tu existencia impasible
donde mi deseo carece de forma y
la noche supera al día
y en donde unos aman a los uno
y a los otros
y otros se visten de amor a mitad del cielo
la felicidad se ama en tu nombre
para darte la forma que mereces
el tiempo se detiene incomprensible
uno se vuelve viejo
historia pequeña
y la brisa sopla en la quietud de la pureza
y construye caminos idénticos
trazado en el desvelo de la noche
mis ojos en tus ojos pesa
mi sangre dormido entre monóxidos
comparte los sueños
en este camino congelado te espero
donde descanso sin afecto
y tú no estás conmigo
porque nunca naciste

MUERTE RONDANDO EN EQUIS
el océano
qué esperamos del océano
¿acaso cuerpos bravíos y ardientes.?
todos desfilan desde adentro dentro de sí
todos como rostro de agua pura
todos como fila de espejo convexo
todos como cuerpo de marinero deshecho
todo como peces hermosos de aletas musicales
que frente a la sencilla mirada de una mujer
preguntan ¿cuál, cómo, qué, dónde?
preguntas sin respuesta
todo como agobiante música taladran la noche
y golpean en la playa
este cuerpo varado que descansa bajo
la sombrilla del viento
todo como amenaza de latido quebrado
de un corazón que despierta
todo como cada palabra
que muere se derrumba
al morir en nuestro rostro
en cada esquina en esta soledad
de la noche se disipa caminatas sagradas
el viaje es insoportable
entre sueños mimando tu nombre
la fe camina en busca de belleza obscura
donde voy orando el padre nuestro
uniendo la unión libre con puntos seguidos...
que se repiten
¡oh déjame morir
no me persigas
a pesar de mi herejía
qué quieres si no respondo nada
entre dientes!
qué quieres
si al final de cada pregunta
en éste círculo sagrado vacío del alma
donde caigo caigo y
te amo.

SIENTO EN MI LO QUE SIENTO
siento en mí lo que siento
la distancia azul el aire libre
la muchacha egipcia
el espacio cerrado
la voz modulando
el cielo cuajado
en ramos de flores
siento en mí lo que siento
el hormigueo penetrando
por mis venas
imágenes feroces recorriendo
en mi aliento
siento en mí lo que siento
los vientos el amor solariego
la adivinanza de tu rostro
que se cuela a cada momento
los remolinos dando vuelta en mi cabeza
que recorre mi cuerpo sin decirte nada
siento en mí lo que siento
la irrupción de un volcán que se desliza
en cada camino fangoso
cuando clausuro mis ojos en la noche
no muero
la muerte es espasmo
que no se recupera
y entonces golpeo el recuerdo
que sangra agua
no encuentro tu rostro protocolar en mi cumpleaños
no pregunto nada
en mis labios muere
como hielo descongelado
en penitencia
la soledad es bastarda
creo poco o importa poco
si mi pena te contagia
con sus fantasmas
flameando en una fiesta
creo poco e importa poco si te amo
como huella trazada
en el espacio
creo poco si te amo como relámpago
que sale de mis ojos y
alumbra tu cuerpo en aroma
creo poco e importa poco
si te amo con locura
reprimiendo esa energía
que recorre como terremoto
tu cuerpo salado y desértico
creo poco si te amo antes o después
constante o nada
imperfecto o puro
como este vacío en que vivo
impredecible huraño
inconstante
manipulando mi vida
como en disco rayado
que se repiten
con ese tono trágico
de cuchillo amenazante
preciso
donde reconozco mi cicatriz de pelea
yo te escribo para decirte
estúpidamente tu verdad apabullada
oscura
en estos ojos que no dicen nada
desértico hasta el cien por ciento
que es tu soledad
que avanza
a la nada
siento en mí lo que siento
la oscuridad del mar que te atrapa
en este vientre de miseria
que bordea al mundo
como revés de palabra que despinta
y juega maltrecha y tosca
y heredo todo como estigma
pegada a mi lengua
y el mundo sigue igual al revés
como esta palabra
en que puedo construir lo nuestro
si yo quiero
sin la dirección obligada
sin decir nada
recorriendo un río un desierto
el cauce gastado en la tormenta
siento en mi lo que siento
el agua
el aire
la tierra
que recorre
el campo

HISTORIAS

ahora que tu pasado es historia de sonetos
dónde estabas
cuando yo gritaba al final de todo
que es imposible vestir de oro
al mendigo
dónde estabas cuando te imaginaba
descendiendo del confín del desierto
con los sentidos en silencio
a la conquista de la derrota
dónde estabas cuando
con esa caricia obscena
emergías confundido
en la historia de la ceniza
¿dónde estabas?
ahora los cuerpos se pudren
nuestro pasado
es vaso extraño arrojado al cadalso
ahora
nuestro cuerpo es testimonio de existencia
donde las palomas mueren
inmolada en pleno vuelo

RECUERDO DEVASTADO
duele lo inevitable
lo nuestro
como este cuerpo remoto e infinito
atado al viento
duele la húmeda inmensidad de tu cuerpo
encallando en tardes de verano azul
duele la tarde oscura danzando
atascado en el viento
duele la mejilla de quietas playas
lleno de sueños en pedestales de angustia
duelen estos ratoncitos de minúsculos seres
relamiéndonos el alma
que nos observa
duele este siglo que se quiebra y se acaba
y nos envuelve en la soledad
del vacío la nada
duele esta muerte atrapada en tus ojos
duele todo
el pasado que no sabemos descifrar
duele la hoguera funesta apagado de un manotazo
duele esta depresiva vaciedad del universo
los ojos de este inmenso cielo
el viento la memoria tallada
encendido bajo el mar que
preguntan de tu pasado
duele
a fin de cuentas
no saber quiénes somos
caminando en el rumor de la gente
como voces mayúsculas de antología

A TRAVES DEL SUEÑO
a martín.
el dolor se aísla
como islotes en el mar
¿qué ha pasado?
observamos cuerpos hecho presagio
en tarde de crepúsculo
una caravana de mirada
por el camino ruedan maltrecha
la muerte es fértil
entre nosotros
y acaricia nuestra mejilla
a cada instante y
nos envía mensajes como madejas
en secretos murmullos
como si la devastación se acercara
en la tarde
las calles son inmensas torreones de almas
colgadas que se glorifican en la puerta
de la iglesia
el sol opaca ese espacio
donde nada queda a pie
a una mirada
el silencio
es un escenario de dolor
que se advierte
en los oídos
¿a dónde vamos?
¿a qué lejanos espacios vamos
sin habernos conocido en la vida?

LA DESTRUCCION DEL REINO
los milagros ya no existen
nuestros pecados son bosques viajando
en el dolor del abismo
la manipulación cede a la ciencia
nuestros ojos ascienden
a lágrimas de sufrimiento
somos viajeros de distancia que
inicia un camino envuelto en llanto
los tiempos han cambiado
las historias ya no son tiernas historias de muerte
bajando al llano
a diario vivimos un tiempo diferente y virtual
las amenazas de un continente a otro
se prostituyen en alianzas
las canciones son marginadas
en ríos caudalosos
de oscuros rumores
nuestros ojos están habituados a mirar guerras
como la destrucción de oriente
poemas enteros van retratando historias
de voces iracundas flotando en el viento
las víctimas en el camino
no nos sirve de nada
contra esta destrucción medieval
que nos amenaza a cada instante
nadie sabe como surgió
el caos
los astros cosechan ruinas
señalando la desolación del reino

COMO ALGO NATURAL
la verdad se despedaza en vosotros
la experiencia se acorta
todo se vuelve desolado
en el recuerdo
lo que se acumula en un año
se pierde en un segundo
el viento se vuelve duro
piedra
con los siglos
el corazón se calma pero
la esquina viene lenta
como sombra sólida
salida de la noche
entre escombros la humanidad
aclara tu rostro
el silencio se desborda
la verdad es natural
en estos caminos de antiguos cultos
la ojera se descubre adherida
a tu sonrisa
la voluntad del conflicto se extingue
como estatua tallada
en un viejo solar que nunca cae
el día es un cuerpo transparente
que se disipa
la vida transcurre
en una angustia hecho triza
que no habla nada
una piedra cae violenta en tu rostro
los avisos de reproche prolongan la vida
por estas calles desfilan
mendigos almas muertas
bloqueando la memoria
donde yo ya no existo
y no escribo más
en la tarde de Lima


S.O.S.
cuando camino
soy el hormigueo en el preguntarnos
de por qué para qué
soy el camino callado en el presente
en el pasado
soy el futuro perdido en el
bostezo
interrumpiendo
con las proclamas de siempre
a la espera de algo
a la evolución del tiempo
donde se muere en la noche perpetua
¿acaso no nos importa
la existencia del hombre
en un lugar de la sombra?
¿acaso no nos importa la vida
la monotonía del tiempo
que espera
con los días perdido en la sombra?
¿acaso no nos importa
todo esto que vivimos?

MORADA Y DOMINIO
en qué cuarto oscuro me oculto y agonizo
en qué lugar
del desierto te busco en lamentos y
esperanzas de agua
en qué lugar espero
el transcurrir de la estrella
que por todas partes
no nos dice nada
acaso la tormenta
envejece nuestro sueño
la eternidad se prolonga
los inventos la prolongación de la vida
te llama y te despierta violento
flama divina
cabeza encendida
muéstrame esa voz interior
que me atormenta en este cuarto
muéstrame el aire que refresca
los huesos
que no ve el sol
ahora
somos seres mudos caminando
al paso del tiempo
acaso no es suficiente esto

EL MONASTERIO I
aula de sabiduría perfecta.

no eres tú
aquel que percibe la soledad del viento
y
llora como un ángel en cada botella
mira paredes frías
y asoma sus ojos a través
de la memoria?
no eres tú
aquel
que en la puerta
del monasterio
pregunta por la edad del amigo
por las calles de buenos aires de
finlandia
comas
pamplona
madrid
parís
pidiendo una explicación
a los que se fueron
en menoscabo de una lágrima
que sacude el alma
en un lugar perfecto
donde el tiempo se detiene
y la soledad se percibe húmeda
en los huesos?

LA SOLEDAD DEL FINAL ES OSCURA
la soledad del final
es ese mar vacío y oscuro
es el principio de aquella advertencia
que buscamos constantemente en
peligro de muerte
son oscuras calles del asfalto que
nacen del viento
y te envuelven
y te llevan
a caminos que inventamos
y nos embriaga a seguir el
misterioso
los abandonados
no entendemos nada de esto
la salvación carece de forma fija
en el refugio del desfiladero
construimos la salvación
y veneramos la memoria del destierro
el amor envejece en la mirada y
nos invita a la purificación del alma
la tristeza de nada sirve
sabemos
que descansamos como palomas desorientadas
al borde del suicidio
la soledad se construye en tus ojos
como agua en un charco de tristeza

PREGUNTAS INEVITABLES
¿qué sentido tiene vivir
nos preguntamos
en esta oquedad de alma vacía
sí al final de todo
somos la deducción de una pregunta?
sí en el corazón del fuego
otros viven
sin mas indumento que su cuerpo
sin mas sangre que el viento
la sangre desfila
y sufre la agonía del corazón
qué sentido tiene vivir
nos preguntamos
si alguien nos traiciona y
nos muerde la nuca y
al estar amando
te mueres como el sol en cada tarde
para no volver
qué sentido tiene vivir
nos preguntamos
si no escuchamos la docilidad del silencio
y si al contrario escuchamos guerra odio
que instiga venganzas
¿qué sentido tiene vivir
nos preguntamos
si la brisa del mar sale afligido de tu boca
si las palabras salen fangosas
de tus labios
y la parca
nos observa
atento bajo su mirada

RECUERDO DEL TIEMPO
la angustia
nace del tiempo
embadurna nuestro miedo
la soledad vive
en recuerdos
la noche desaparece
el asombro
deambula en el tiempo
destruye el olvido
de la alabanza
nosotros
abandonamos el horario de
muerte
somos obstinados
jamás volvemos
sino en formas de costumbre
es extraña la vida
que abandonas
tapiza nuestro recuerdo en la piel
en nuestra piel
donde miramos
la gloria aturdida
en la tormenta


Extracto de algunos poemas de Crónicas de Narciso, publicado el año 2005.

POEMAS EN PORTUGUES
DE LEONCIO LUQUE

LA CENIZA NUESTRA HISTORIA

Te encuentro desnudo narciso
Con el viento labrando tu destino
Con esta forma de fundirse
Que tienen los brujos

Los cielos se llenan
De extraños ruidos
Azotan la ciudad
La ciudad es historia de leyendas
Y de puercoespines
Que yacen en la playa.

La huella de los piratas en el callao
Reptan como insectos
Por la ciudad

La ceniza
Es nuestra historia
De ahí levantamos la palabra
El fuego la luz la vida
Que exponemos al viento

Pero a la larga que entendemos
De esta realidad que es sólo mito.



A CINZA A NOSSA HISTÓRIA

Te encontro nu narciso
com o vento trabalhando o teu destino
Com esta maneira de derreter
Que têm os feiticeiros

Os céus fican cheios
de estranhos barulhos
golpeiam a cidade
a cidade é história de legendas
e de porcoespines
Que yacen na praia.

O vestígio dos piratas no Callao
Reptan como insectos
pela cidade

A cinza
é a nossa história
Daí levantamos a palavra
o fogo a luz a vida
Que expomos ao vento

Mas a longo prazo que compreendemos
Desta realidade que apenas é mito






SERAZUL
A alguien quien no llegó

Existir es ser nada
Y ser nada
Es nada
Es ser uno mismo
Menos uno
El no nacido
El no habido
Todavía nada
El vacío
Sólo vacío
Sólo canción de humo
Sólo murmullo
Sólo espejo
Llorando desmoronado.

De la voluntad de dios no se sabe nada
No se espera nada
Pero se espera todo

Pero a pesar de todo
Nacen dos seres
Dos cuerpos sin venas
Que se apaga en mi sangre
Y respiran aire sin vida

Yo admito los latidos
De intensa soledad
Que armoniza este mundo
Donde se asoma la oscuridad
En el que deliro tu existencia
Donde mi deseo carece de forma
Y en donde unos aman a los unos
Y otros se visten de amor
A mitad del cielo
Y la felicidad se ama en tu nombre
Para darte la forma que mereces

El tiempo se detiene
Uno se vuelve viejo
Historia indiferente

La brisa sopla en la quietud de la pureza y construye caminos idénticos
Trazado en el desvelo de la noche

Mis ojos en tus ojos pesan demasiado
Mi sangre dormido entre monóxidos
Comparten los sueños

En este camino congelado te espero
Donde descanso sin afecto
Y tú no estás conmigo
Porque nunca naciste

SERAZUL
A aquele que não chegou

Existir é ser nada
e ser nada
é nada
é ser um mesmo
menos um
o não nascido
o não achado
ainda nada
o vazio
apenas vazio
apenas canção de fumo
apenas murmuro
apenas espelho
Chorando jogado.

Da vontade de Deus não se sabe nada
não se esperada nada
mas espera-se todo

Mas contra todo
nascem dois seres
Dois corpos sem veias
que é apagado no meu sangue
e respiram ar sem vida

Eu admito os batidos
de intensa solidão
Que harmoniza este mundo
onde mostra-se a obscuridade
onde delírio a tua existência
onde o meu desejo não tem forma
e onde uns amam aos uns
e outros vestem-se de amor
no meio do céu
e a felicidade é gostada no teu nome
para dar-te a forma que você merece

O tempo para-se
Um volta-se velho
História indiferente

A brisa sopra na quietude da pureza e constrói
caminhos idênticos
Esboços no revelo da noite

Os meus olhos nos teus olhos pesam muito
Meu sangue dormido entre monóxidos compartilham os sonhos

Neste caminho congelado espero-o
onde descanso sem afeito
e você não é comigo
porque nunca naces-te


LA FIRME BÓVEDA DEL CIELO

Y la profana sabiduría de los hombres
Y la firme bóveda del cielo;
Y el gigante que en su espalda
Sostiene al mundo
Y las mujeres que con su piel
De culebra cambian,
Y los escorpiones que habitan
Más allá de la tierra?

¿Allá, no hay
Una fogata que desgaste el alma,
Y atraiga nuestras miradas?

¿Y las grandes olas que son
Devoradas por el sol?
¿Y los marineros que creen
Que más allá
Lloran los cachalotes?

¿Y todo esto? ¿qué?

¿Acaso no lo sabías Martín?





A CÂMARA FORTE DO CÉU

E a profane sabedoria dos homens
e a câmara forte do céu;
E o gigante que na seus costas
apoia ao mundo
e as mulheres que com a sua pele
de cobra mudam,
e os escorpiões que habitam
para além da terra?

Lá, não há
uma fogueira que gasta a alma,
e atrai os nossos olhares?

E as grandes ondas que são
devorado pelo sol?
E os Marinheiros que crêem
que mais distante
choram as baleias?

E todo isto? o que?

Talvez você não sabia Martín?

*El Traductor, es Ronald Castillo Florian, Nació en Cañete, 26 de marzo de 1979 bachiller en educación: Lengua y Literatura: Cursa estudios de maestría en la UNE Enrique Guzmán y Valle en la mención: Didáctica de la comunicación. Es poeta y místico, próximo a publicar un poemario cuyo título es: DEMIURGO EN AGONÍA. Además de otras obras por editar.


Los poemas: A CINZA A NOSSA HISTÓRIA, SERAZUL fueron traducidos del poemario: Crónicas de Narciso. EL poema: A CÂMARA FORTE DO CÉU, fue traducida del poemario : En las grietas de tu espalda, todas del poeta peruano: Leoncio Luque Ccota, integrante del grupo Noble Katerba.

EPÍSTOLAS KATERBIANAS(1)
De Manuel Cadenas a Iván Segura, sobre algunas definiciones y afirmaciones sobre Noble Katerba y el rol del poeta en la sociedad.

Por Leoncio Luque Ccota*

Manuel Cadenas, es mi hermano desde hace veinte años, amigos, poeta, periodista y amante de la buena música, en especial del rock (español o inglés), a través de él conocí, al menos yo, la música de Sui Géneresis.
Cadenas fue siempre, un hombre de compromiso definido con la poesía y la política; en esta epístola, que se publica, con permiso de él, se denota lo dicho, y nos da, un agudo pincelazo, sobre lo que significa para él, el rol del poeta en la sociedad, a partir de algunas de algunas indagación de Iván Segura, (preguntón como siempre) de otro poeta de Noble Katerba, que actualmente reside en Francia.

Estimado Iván: Sé de la buena onda que hay en tu pedido para no quitarme de NK. Sin embargo, creo que esa etapa ya se terminó y aunque pueda participar en la publicación, será en adelante como algo que ya fue, que ya se cumplió en el tiempo y el espacio. Gracias de todos modos, la amistad siempre prevalecerá por encima de cualquier otra consideración. De veras agradezco tu gesto, es de una generosidad que no creo merecer. En cuanto a lo que fue NK, creo que tus preguntas son muy pertinentes y no han sido respondidas del todo por los que estuvimos o están en la aventura. ¿Tenemos un punto en común estético? En mi caso pienso que, como en la mayoría de lo que hemos hecho, el punto o los puntos en común se dan más como negación que como afirmación. Es decir, coincidíamos en lo que no queríamos: no buscábamos ser coloquiales, no nos interesaba el asunto social en el sentido ideológico, no asumíamos la creación como un asunto de iluminación o de trabajo exclusivamente, sino como ambas cosas, no pretendíamos mesianismos poéticos, no éramos parricidas, entre otras cosas. Eso que dices de la antidefinición se perfila también por ahí. En mi caso, la definición va por lo que yo llamo "el rol profético", del poeta. Me explico: en la antigüedad, los profetas no eran los que predecían el futuro solamente. Los profetas hebreos, principalmente, se definían como tales como "portadores del mensaje divinamente inspirado". Estos mensajes eran social, religiosa, política, existencial y estéticamente relevantes, una integridad semiótica que además era ajena al reduccionismo cultual: por eso se convirtieron en los adversarios del establishment religioso encarnado por los sacerdotes. Esa enorme carga semiótica del mensaje profético necesitaba, por tanto, un lenguaje que pudiera ser lo suficientemente abarcador como para hacerle justicia. En su caso, el lenguaje servía al mensaje, pero no tardó mucho en hacerse uno. El profeta era, además, un marginal, un ser que por la naturaleza de su oficio no podía transigir con el status quo, sino que se convertía en un elemento contracultural. De manera que el "falso profeta" y el "verdadero profeta" se definían por su fidelidad al mensaje divinamente inspirado, precisamente por el riesgo y costo que representaba sostener esa fidelidad. Sostengo que el poeta ha heredado esa función histórica, sino es que más bien siempre la tuvieron (no olvides que los poetas hebreos fueron todos grandes poetas en el sentido literario de la palabra, en cuanto a la expresión). Los profetas tenían algo relevante que decirle a los demás precisamente porque el mensaje estaba encarnado en ellos (ahí cabe la búsqueda interior de la que hablas, a través de la exploración). Eran uno con su mensaje, con su oráculo. La poesía no es más que el oráculo secular. Sí creo que el poeta es un iluminado, pero no en función a una elección exógena, sino debido a una suma de factores que van desde lo genético, hasta la memoria colectiva y las experiencias primarias, así como los ritos de iniciación que suponen las lecturas primeras, en las cuáles se encuentra él mismo cifrado. Por eso lo vez como sabiduría. Claro que hay sabiduría. El oráculo es sabio porque el profeta es un crisol de los tiempos, una voz que clama en el desierto. Por eso creo que NK asumió la función profética como una negación, porque entendió que no se circunscribía al mero hecho de la publicación o la participación en el mundillo literario, en la cofradía de las letras donde las motivaciones suelen ser subalternas y enanas, sino a la asumisión de un rol fundamental en la existencia. Por eso coincido con Sábato cuando dice que un escritor no es un artífice de la palabra, sino un gran hombre que escribe, y exhorta a cierto escritor: "da tu testimonio", y punto. Habría mucho más que decir al respecto. En cuanto a si los procesos nacionales/mundiales impactaron nuestros procesos personales en relacion a la poesía coincido en que no necesariamente si entendemos a la poesía sólo como el texto. Pero si lo entendemos como el rol que se manifiesta en el texto, creo que es inevitable que aquello ocurra a pesar de cualquier resistencia. Somos hijos de nuestro tiempo/espacio siempre. Lo podemos negar, pero esa negación será, precisamente, nuestro emparentamiento. "En todo caso podria hablar por mi mismo", ídem. Yo tengo mi percepción acerca de la separacion entre el "gran publico" y la poesía última. Me parece que no se trata de un desgaste del género, como algunos suponen, en su capacidad de comunicar a las mentes modernas. Creo más bien que se trata de una perversión del rol poético que se hace tanto más evidente en sociedades consumistas. No es un problema con la poesía, sino con los poetas. Sino, ¿por qué el éxito de la canción popular con letras de intención y factura claramente poéticas? El cantautor ha asumido su función con mayor fervor y menor ensimismamiento. La poesía última se ha convertido en reducto bien de preciosismos tan banales como las novelas de caballería que leía el Quijote, bien de escupitajos con intenciones anárquicas pero demasiada pretensión y escaso trato con la palabra, el vehículo supremo. Con esa perversión del oficio, no es extraño que haya nadie o casi nadie sea estremecido por la poesía última. Si a ello se suma el pasmo arcaico que se vive en el mundillo literario frente a las nuevas formas de comunicación y producción, tenemos un conjunto de elementos que no ayudan demasiado a acercar la poesía a los grandes públicos. A mí, particularmente, me parecieron audaces y dignas de valorar los acercamientos que tuvo la generación del cincuenta con lo mediático, lo comunicacional. Más que la del 60 o 70, la del cincuenta con Scorza, Naranjo, Rose, se acercaron por ejemplo a la canción y a la plástica. Mejor aún lo que hicieron Calvo y Thorndike, cuando al alimón prepararon el texto de la obra con que Perú Negro ganó el Festival de Danzas en Buenos Aires, en los primeros años de los setenta. "Y la tierra se hizo nuestra", se llama ese texto, sería interesante encontrarlo. Lo que veo ahí es ruptura del fino cristal dentro del que los poetas suelen refugiarse, cual monjes medievales. Veo ahí evangelio de la cotidianidad, insersión en el mundo, poesía práctica. No nos creemos, eso es lo que pasa. Nos conformamos con el calor de los que están en el asunto, viernes en Quilca, lectura para cuatro gatos. No estamos encarnados en nuestro espacio/tiempo, sin que eso signifique coloquialidad o compromiso ideológico necesariamente. Si la poesía no es vida, estará muerta. Hay mucho por conversar Un abrazo Manuel (1)Crónicas Katerbianas es el extracto de las correspondencias epistolares Hablemos sin tapujo que establecimos los integrantes de Noble Katerba en el lapso de noviembre y diciembre del 2004; la cual me permito publicar, con el permiso de Manuel Cadenas.

Manuel Cadenas Mujica. Nació en Lima el 15 de noviembre de 1966.
Estudió en el antiguo colegio Lima San Carlos, ex Instituto de Lima, donde empezó a escribir poesía a los doce años, alentado por el poeta Jorge Bacacorzo, su profesor de Literatura.
Siguió estudios de Educación, en la especialidad de Lengua y Literatura. en la universidad Villarreal (1986-1990). Allí afianzó su vocación literaria formando en 1987, junto a Alan Morales y Rodrigo Manrique, la agrupación Estigma, que publicó La Cresta del Murelio.
Impulsador de recitales y conversatorios literarios, se inició en el periodismo en 1988 publicando, con Alan Morales, la revista Neo Arts.
En 1990, el mismo año que funda con otros poetas la agrupación Noble Katerba, inicia colaboraciones con las secciones de Cultura y Espectáculos en el diario Página Libre. Desde entonces, ha desarrollado una amplia y fructífera carrera periodística en diarios y revistas como Novedades, Ayllu, Expreso, La Mañana, El Sol, El Mundo, Del País, La Razón y Extra, en los que ha sido redactor y editor de las páginas de Espectáculos, Culturales, Política y Opinión. En la televisión, fue jefe de redacción del noticiario 90 Segundos.
Ha sido docente de periodismo y Lengua y Literatura en varios centros de estudios. Recientemente se graduó como bachiller en Teología, con estudios de lenguas bíblicas (griego y hebreo antiguos).
Compositor y cantante de la banda de rock Contrabando, grabó con ella en 1990 el álbum Ritmos oscuros, y ha seguido escribiendo canciones con las que prepara una producción.
Tiene escrita una novela, Patio de bestias, y varios poemarios que ha reunido en su antología personal Los ojos del iluminado, de próxima aparición. Actualmente es director del diario La Razón y editor de la revista Dionisio.
Termina de escribir su poemario Viaje de Abraham.


POEMAS DE MANUEL CADENAS

Epístola universal a los hermanos cautivos en Patmos

No puedo disfrazar las palabras
cuando aparecen en los ventanales calles hermanas,
y hermanos los pasos que quemaron el siglo,
anaqueles polvorientos desfilando en el asfalto,
mochilas incaicas viajando
colgadas del estribo.
Érase por toda seña
un puñado de imágenes proyectadas en el viento,
hermanos de sangre en posición de ataque,
disparando abrazos y risotadas a quemarropa.
En el Monasterio, a dos cuadras del delirio,
se parapetaban sumas y restas entre vasos y puchos,
golpes de cristales líquidos en tiempos de angustia,
duelos de arañas fraternas
fascinadas en espirales interminables.
Pregunté por ustedes, por nosotros,
por todos los que soltaron las velas al garete,
todos los mártires de la noche,
los sobrevivientes,
los cautivos,
indagué en la penumbra,
salté el cerco policial del dolor,
y nadie había recogido los cuerpos regados,
abandonados a su suerte en las veredas.
Esos fuimos. Esos somos.
Esos éramos en las butacas de Buñuel bañado de absurdos.
Esos somos cambiando pañales al abecedario,
aprendiendo nuevamente las primeras letras,
en Puno, en Buenos Aires,
en Estocolmo, en Pamplona Alta,
donde nos encuentre el mañana,
donde nos sorprenda el pasado.
No sé disimular el espanto,
no tengo mantras para conjurarlo.
A medida que el autobús se detiene
la ciudad palpita fatigosa,
los hijos arrancados de su vientre devoran sus entrañas
(¿dónde están los que te condenaban?),
pero nadie sabe dar razón
pues no la tiene o la ha perdido.
En una esquina de la vieja Lima, en Carmen de la Legua,
en el Rímac, en Barranco,
duerme la barbarie, cáncer de la audacia
y la temeridad,
balanza entre sombra y luz.
En cada rincón de este mundo,
los buses llevan al mismo lugar, perdidos todos.
Y veo en los cristales
que no cambia una coma el guión
todos dispersos donde no llegan las preguntas,
fragmentos de esperanzas como papeles picados en carnaval.
Imposible disfrazar la desnudez en este baile de máscaras.
Inútil preguntar donde el eco devuelve los gritos
y las pisadas estremecen las calles pálidas del recuerdo.
En California, en Bostón, en calle Capón, en San Juan de Lurigancho,
las visiones agigantan bestias y monstruos,
ángeles y mártires,
a mis hermanos cautivos en Patmos.

Pero el Verbo,
sólo el Verbo
reina sempiternamente.

.......................

DE VIAJE DE ABRAHAM (2002-2004)



5
Sara

Le hice jurar que diría siempre que es mi hermana
Le hice jurar por sus entrañas / por sus zapatos de baile
por sus mejillas coloradas
por esos ojos de mar cotizados en las plazas
en los deseos ajenos / en los mercados negros
por sus dientes encerrados en silencios inexplicables
por las mañanas arrancadas al bullicio para zarpar al desvarío
a medialunas de arena / de sudor / de espejismos
Te hice jurar Sara
Y en verdad has sido
Y en verdad eres mi hermana / la extensión de mi carne
hija de mi padre y de mis pieles
y de mi madre y mis feroces cacerías

Desde Ur hasta el Néguev te contemplan
Desde Harán hasta Egipto
Beduinos lanzan sus caballos indomables
se estremecen el desierto y la sabana
Reyes salen a tu encuentro / grandes dádivas se ofrecen
Pero tú has sido mi hermana / mi sangre / como juraste el día
en que a la sombra de los cipreses del Líbano levantamos el tálamo
la tienda de nuestras vidas
resueltas a vencer los designios oscuros

Forastero fui en Gerar
paria en todos las llanuras cuando salí de Ur
¡Quién sacudió el polvo de su cabeza sobre mí y no estuviste
lista para decretar las sombras y sumarte al aullido infinito!
Por eso te anhelan Sara los extraños / por eso
queman incienso en sus altares e invocan al dios de los conjuros
Quedorlaomer rey de Elam
Tidal rey de Goim / todos sus vasallos
tributos esquilan a las ovejas de Siquem / en el encinar de Mamre
por mi dulce gacela / por mi grácil silbido de quena
para ablandar sus palabras / suavizarlas con aceite de mentiras
Pero ella es la hermana que transita incansable
en las calles calcinadas / en las colinas densas de dolores
en su corazón de fieltro
¡Sara para las tormentas de arena y para las aguas frescas!
¡Sara en el valle de Sidim que es el Mar Salado y Sara en el Jordán!
¡Sará en sus bemoles sostenidos!

Siempre Sara / siempre la hermana que mira al Este con mis ojos
Bajo una promesa duerme su vientre en espera
Bajo un juramento es Princesa de estaciones venideras
de arrullos que se toman prestados / Es Princesa
de comarcas vecinas / de todas las familias de la tierra
¡Sara en los confines levantada
para dibujar el nuevo rostro del mundo!

Entre tanto has de parir sonrisas en las esquinas
dulces de membrillo / alfajores / alfeñiques
en el camino que llega a la llanura del Jordán
al norte de Lima / donde Lot alzó sus tiendas hasta Sodoma.

8
Melquisedec

El vino que derramaste por libación / la copa que alzó tu diestra
reverbera en mis ojos como un espejismo / sacerdote largo de días
¿dónde aprendiste a invocar palabras de tal manera?
Los reyes del ocaso te temen /más que al brazo de los jebuseos
si pronuncias con voz de cascada las oraciones
en la hora medular / el patio del día
proclamadas con manos elevadas hacia Salem
Ni el galope excitado de jinetes beduinos / ni la ventisca
ni el bramido de las cabras en los peñascos
ni las canciones despellejando la noche se asemejan
al rumor tempestuoso de tu boca
decretando en trazo efervescente
lo mismo bienaventuranzas que imprecaciones
goces que ayes.
Rey de Salem, soberano
humildes vasallos te saludan desde lejos / desde el otro lado del mar
llegan caravanas bulliciosas trayendo
lo mejor de sus cosechas / proyectos confiscados al tedio
imágenes en sepia a toda página
en grandes titulares / a seis columnas
llegan tributando el incienso de su rabia intacta
el furor que sube a la frente en las sillas del Queirolo
del Wony / del Huaralino
allá en Ur de los Caldeos / donde la soldadesca
dispara a quemarropa contra todo aquel que parpadee
segura de que en los ojos que se cierran
nacen los sueños de cambiar el mundo
Rey de Paz es tu nombre pese a que en extramuros
se te conozca por el dios de los estrépitos / el ángel
del shofar que sacude las cortinas púrpuras de los palacios
atormenta la siesta indolente del rey de Sodoma
el baile de máscaras en las tiendas de Lot.

Todos sabemos que un mal día quemaste tus naves
a orillas del mar de Galilea / donde mueren los inviernos
calcinados / despanzurrados / atragantados de pesadumbres
Todos sabemos que olvidaste levar anclas a tiempo
cuando tus espaldas se doraban espléndidas en la Herradura
en Waikiki / y un magnífico Chevrolet Impala
desataba las envidias en el Haití / entre cholos gamonales
y chinas desechas de lujuria
Fueron páginas escritas con el pie al fondo / tablillas
acuñadas sin pensarlo dos veces
Todos sabemos que eso no lo echarías por la borda solamente
para darle carne a los cronistas de sociedad

Hubo un chispazo / una lumbre / un dolor en el costado
un ahogo quebrado en miles de ojos agudos
constreñidos / desesperados
te pesó el bulto en lomos de bestias humanas en la Parada
te rasgaron las manos los jabones
de mujeres abandonadas fregando ropas ajenas
te alcanzó la pesadumbre de los empleados públicos en el tarjetero
los números algebraicos en la casa del tendero
la soledad de los pupitres por las tardes
el precio de los corazones para alentar
carbones encendidos en las esquinas
Fuiste vulnerable a la suela de los descalzos
al ahogo de los asmáticos / al pesar de las viudas
te hirió para siempre la orfandad en todas sus edades.
Y entonces / con el dolor ajeno que ahora era propio
desembarcaste el Reader’s Digest
los horizontes promisorios / los ases bajo la manga
para pescar jureles al lado de barcazas endebles
para cazar gallinazos en las acequias cerca de Beerseba
para segar chirimoyas en las alturas de Santa Eulalia
para elevar plegarias y holocaustos en tinta roja y negra.

Rey de Salem / soberano de Justicia / en tus lomos
hemos diezmado todos para recibir el sacerdocio y las promesas
de Leví / de Aaron / del Gordo Villarán
según el orden eterno de Melquisedec
como pacto perpetuo para todos nuestros descendientes.

CRONICAS DE UN ENCUENTRO KATERBIANO

CRONICAS DE UNA REUNÓN INESPERADA
con Jorge Iván Segura poeta de Noble Katerba y su paso por Lima
visto través de su poemario "Bosque de formas".
Poeta Leoncio Luque Ccota*
UNO
Después de muchos mail, telefonazo, cruce de información, confirmación y reconfirmación, los integrantes de Noble Katerba quedamos reunirnos a las diez de la mañana, en la casa de Roxana Crisólogo, Malecón Cisneros 124, 5° piso, Miraflores, Lima, Perú, frente al mar de Grau y al monumento del Parque del Amor.
Yo estaba preocupado de esta reunión y además de que asistiera la mayoría de los integrantes N.K. Pasé por la casa de Pedro Perales muy temprano, para confirmar su participación. Llamé a Johnny, quedamos reunirnos en el Parque Kennedy de Miraflores, él como siempre llegó puntual. Fuimos al encuentro de Roxana, nos perdimos, pero igual llegamos a un edificio, de diez pisos, con la dirección en la mano. Hicimos una llamada, para confirmar la dirección. Confirmado subimos al quinto piso. Y como siempre muy amable Roxana nos acogió y nos presentó a su esposo a quien nos saludó.
Pedro Perales, ya estaba presente, había llegado con antelación. Pasamos a una sala amplia con una vista al mar, parte del litoral marino. Se encontraba su hija Trilce. Comenzamos la reunión, la que versaba en especial sobre el libro de Noble Katerba: una muestra de poemas y testimonios de cada integrante, con su respectiva biografía y bibliografía.
La reunión se desarrollaba entre diálogos y en especial sobre el proceso de la poesía peruana de los noventa, de los insultos y diatribas, que aparecían colgado en las páginas virtuales. De la información sesgada que aparecían y se daba conocer a través del internet como panorama amplia de la poesía de los noventa; también sobre la construcción de componendas entre los que manejaba páginas culturales, para consagrar a los amigos. también de las antologías armadas sin rigor poético ni criterio de selección, que aparecieron en estos quince años hasta el años de permanencia.
Pero también de la importancia de definir de una vez la configuración del libro, a ser publicado por la Biblioteca Nacional de Perú y el compromiso que se había adquirido con esta institución.
Hablamos sobre la falta de tiempo que señalaba Iván Segura, en sus mensajes de esa cortedad rayana para comunicarse con nosotros; señalándonos, luego, sin embargo de estar enterado de las conversaciones que se daba a través del correo, como de las establecidas en noviembre y diciembre del 2004, en la cual percibí que el más afectado era Iván, por la posible renuncia de Manuel Cadenas, del grupo.
Tema que se resolvería a través de: Hablemos sin tapujo. Discusión que permitió y terminó por madurar la idea de publicar el libro de Noble Katerba, el cual era ahora, motivo nuestra reunión, postergada tantas veces por años.
Ya había pasado dos horas de reunión, cuando a las doce del mediodía, hace su aparición Iván Segura, a quien suponíamos, se encontraba en Francia, Lyon. Su llegada fue toda una sorpresa.Roxana, no salía de su asombro e Iván, como si no hubiera pasado nada, nos saludó, y nosotros solo atinamos abrazarlo efusivamente. Nosotros no habíamos advertido, que unos minutos antes, la hermana de Roxana había prevenido de la llegada de Iván Segura, quien se anunció e ingresaba al edificio, a lo que ella se molestó, diciendo que Iván estaba en Francia, que era imposible.
DOS

Esto encuentro, no pasaría de ser, una mera anécdota sino fuera porque Iván Segura, es un poeta comprometido con la poesía y el colectivo Noble Katerba, que durante estos quince años de permanencia, ha establecido un vínculo de afirmación poética a través de su estadía en Francia y su lealtad con la poesía peruana de los noventa.
A Iván Segura lo conocí a comienzo del año 1989, como integrante del grupo Mural, de la Facultad de Derecho de la Universidad Nacional Federico Villarreal, donde activamente participaban con Roxana Crisólogo, Gonzalo Málaga, Teddy Panitz, Armando Agüero, Raquel Alvarez y Milagros Lazo.
Pero este Iván, muy joven de dieciocho años, es con quien establecí una amistad muy especial y de mutua admiración, por su precocidad en la lectura de la poesía universal. Y es a través de Iván, que conocí ampliamente de la poesia de Eilson. Él fue el nexo entusiasta y vital que permitió establecer un contacto de unión libre, para adherirnos en los noventa, con el colectivo Noble Katerba, formado por varios grupos de la Universidad Federico Villarreal.

TRES

La caminata por la poesia peruana de los noventa esta marcada por una huella poética, que con el tiempo ha madurado en reflexión y madurez, entre los que compartieron la experiencia de vivir esta etapa. En este camino amplio que construimos, Iván Segura, no es ningún desconocido, pues se hace conocer a través del poemario:
"Bosque de formas", que se publica en octubre de 1997 y salió a la luz en silencio, con la intensidad propia de cada palabra impresa que "contempla y descubre" un mundo poético propio y camino propio, que me permito esbozar esta vez un pequeño acercamiento al libro, a partir de este encuentro con su primer poemarios y que además me permitió conocer de cerca dos libros de poemas inédito: " Teoría de las vibraciones" y "Formas (In) orgánicas", de pronta aparición.
Jorge Iván Segura, se descubre en este libro como "centro del sentido" como el mismo dice, que se expande sin miedo y se rebusca en " la boca de un dios/ que no es el hombre/ pero si/ el nombre de Dios". Hay una relación de búsqueda - contemplación en el sentido y el cuerpo, a través de un bosque de imágenes, que permite reconocer el mundo interior, como reacciones de movimiento en nuestra naturaleza - miedo, tiempo - espacio – tiempo – sentido – contemplación – que se trasmite a través de los paisajes que recorre la poesía de Ivan Segura, con dos cosas: sentido de contemplación y reflexión poética que nos acerca a la vida terrena.
"Bosque de formas", es un libro netamente de sentido, que acontece alrededor del hombre, e interroga sin preguntar pero observa la naturaleza "desde el fondo de un espejo/ la eternidad trocada en ojos" para saber sobre espacios que abarca el "origen y término" de lo que nos rodea, haciéndonos reconocer los elemento que la naturaleza nos da, con su historia, sus elemento de destrucción, bajo un bosque de versos, que nos dibuja imágenes de transformación permanente - perecimiento, pero "contemplando lo suyo lo mismo" aquello que desfila bajo las preguntas sin respuestas, para reconocerse y afirmarse, en los "ojos de la realidad", que el poeta asume como suyo, para luego "esperar el sonido de la noche y al fin abrir nuestros brazos", en forma solidaria y aceptarlo todo, " en ese hoyo profundo del fuego que perenniza" y que le da trascendencia a los seres dispersos en los poemas de Iván Segura.
La destrucción, que apela Iván, en su poemario ,significa para mi, una construcción que "enriquece los nacimientos/ nacientes mariposas/que ya vuelan, que remontan a su lugar de inicio/ hacia donde tu visión de perfectible lince/es muerte de sabiduría o sabiduría/ rehaciéndose incesantemente.", como el mismo dice.
Sus poemas caminan sobre " tronco de vidrio irrompible", que se rompen para rehacerse nuevamente e iniciar el nacimiento de un nuevo ser que nace "dejando pasar la luz de la luna a tu rostro/ mientras tú sientes belleza".
"Bosque de formas" es un libro de sentido poético – contemplación - vida, que despierta vínculos con su entorno - experiencia, que "ahora camina entre ciénagas que todo te negaron/zonas que igualan tu conciencia en la conciencia de otros/admitiendo una búsqueda semejante a gloria o derrota".
"Bosque de formas" es un libro que a través de esa contemplación - poesía, nos permite leer con sabiduría, formas, imágenes, colores, naturaleza que se eterniza en esa "presencia permanente", que es este libro y que " como libros que abren sus hojas al tiempo" avanza como esa oruga lamiendo los sentidos, la naturaleza muerta, orgánica, inorgánica que van desfilando, en ese terreno "lleno de árboles que dan hacia el abismo."
Destrucción – amor – nacimiento - serenidad es lo que percibo en este "Bosque de formas", de Iván Segura, donde se construye un hilo conductor de pensamiento de mito – espacio – tiempo – naturaleza – ciencia - cosmos - poesía, que se recrea en imágenes y vislumbra una relación: naturaleza – cosmos – cuerpo – sentido – contemplación, que a través de su mundo poético observa un mundo de formas orgánicas e inorgánicas.



Leoncio Luque Ccota